Мы подъезжаем к Уитби. Маленький, испачканный птицами «Фиат». Четыре человека в тесной машине. Зачем он ставит ее каждый вечер под дерево? Прицельное бомбометание. Им нравится гадить в одно и то же место. С криком вываливаются из ветвей. Очень старое дерево. Кора потрескалась и на ощупь напоминает камень. Ему нравится ставить туда машину. Выясняют кто упрямей. Но птиц ему не победить.
Мы подъезжаем к морю. Чем ближе, тем больше воздуха над головой. Впереди открывается круглая чаша бухты. Земли уже почти не осталось. Она плавно отступает назад. Оставляет место пространству. Шар воздуха все больше и все круглее. Мачты раскачиваются, пляшут из стороны в сторону. Не в силах проколоть молочную сферу. Облачный день. Совсем немного домов, лодок, туристов. Чайки кричат. Выбравшись из машины, приходится делать усилие, чтобы не улететь. Слишком большое небо.