(по следам "Депрессии" Станислава Караджича)
Ой-ей-ей, бабоньки, нету больше моей моченьки. Всё, достали, сейчас повешусь. О, дайте, дайте мне веревку... И за что мне это в моем-то почтенном возрасте. Холодрыга стоит, я аж позеленела, прям что твоя майская утопленница. Середина мая, а по ночам сплошной пингвинарий. Всё в инее, аки в твоём сахаре. Яблони и те вот-вот цветуёчки отморозят. Хотя, хрен с ними, с цветуечками. Пусть хоть всё себе к чертям собачьим поотмораживают, совсем аллергия на пыльцу замучила - вся пятнами пошла. А тут еще алкаши местные достают.
Ну вот, не упоминай... всуе. Опять приперся. Глянь, нажрался - разит как из винной бочки, да еще и руку себе штопором раскровянил. Ему бы в травмпункт рысью на полусогнутых, а он сюда... Ну да, конечно, теперь навалится со своими объятьями - ни вздохнуть, ни выдохнуть, все слезами да соплями исходит о жизни своей загубленной - ах, какой я бедный, какой несчастный... Сам гад и загубил, да ежели бы только свою.
Паррразиты...
Нет, подруги, от такой жизни даже каменная баба разрыдается...
Да уж, несладко нам, скульптурам, в скверике у рюмочной живется.
<Пегий_пес> - 2002/05/31 16:50