Однажды всё в этом мире открывается тебе с ужасающей простотой. Ты узнаёшь лицо мира, видишь его кровь и вены, и свет с тенью.
Ты смотришь в небо, а видишь вместо звёзд, ****ь, свою судьбу.
Проносятся мимо молекулы охуевающе правдивых мгновений, и никакая сила не может переубедить тебя, что ты не часть всемогущей, парализующе всеобъятной воли. Воли юнивёрса.
Нахуй мелочность денег и позорный страх смерти, нахуй ту красотку со второго этажа напротив - ты же выше всех на свете грехов, передряг и того пива, что ты держишь в своей руке, стоя на балконе двенадцатого этажа.
Ты боролся за жизнь, неся окружающим гибель. Расстреливал свою паранойю, убивая себя. Но тут вдруг ты видишь, как был прав. И ни одна секунда прожитой жизни не кажется тебе случайной. Ты часть их всех - тех, что убивали тебя и убиенных тобой...
Это минута не искупления, но ясности.
Всё ясно, сука.
Если сразу сказать, что я стал разбойником случайно, может даже и не погрешу против истины. Хотя это, конечно, смешно. Нельзя случайно выбрать путь. Но и пассивно рассуждать, что путь выбирает нас сам - тоже врядли приемлемо.
Это же всё охрененная борьба - переплетение, смешение сил и масс. *** его знает как всё в итоге получиться, и куда занесёт тебя в твоём стремлении.
А таки ж выходит, что нам предоставляется (более-менее) минимальная возможность такого выбора.
Безусловно, полная ***ня говорить о судьбе, которая находиться в твоих руках. В этих руках в лучшем случае может оказаться твой собственный хуй лет в четырнадцать - и это будет реальным откровением. И даже в этом - дрочить - не дрочить - выбора у тебя не будет. Ты запрограммирован делать то, что ты делать должен. Только вот понятия об этом самом «должен» могут быть, и действительно оказываются, самыми различными. Точнее не настолько и разными - как флуктуации магнитного поля в процессе записи или воспроизведения звука - мелодии могут быть какими угодно, но всё равно только в том диапазоне частот, что позволяет общее устройство магнитофона и плёнки.
И мы ***чим с открытым ртом по свету, восторженно, не подозревая до определённого дня, что нихуя не можем уже изменить, а наша песня уже давно заебала всех своей монотонностью.
Но всё же какие-то права у нас по определению есть.
Однако мне меньше всего бы хотелось разделить опять всех на мужиков, пацанов, ментов и пидорасов. Или на - такие милые сердцу ни разу не пизженным юношам, равно как и пересиженным тюремным философам - градации общества на людей и овец.
Нет.
Мне не хочется опять опуститься в это стопроцентно гнилое и пахнущее псиной болото. Попробую вылезти в более банальные расклады, но не такие, чтобы заебать кому-то мозги своей дивной в паскудности простотой.
Когда я слушал «Евгения Онегина» в исполнении Шуры Каретного, я удивился, как много можно было сказать одной - и между прочим охуенной по возможности разночтения - фразой:
Он сказал там (не путайте только Шуру с Пушкиным):
«Стреляться(?)! нахуй эти штучки!»
Ну, дальше там было:
«Возьмите пистолеты в ручки...»
Так вот Шура прочёл «СТРЕЛЯТЬСЯ» с о****иненным вопросительным знаком. «Стреляться?!», - спросил он. После чего резумировал: «на-а-а-*** эти штучки!» То есть не хотел он стреляться ни под каким видом. НО сука француз уже командует взять пистолеты, ****ь, в ручки...
Как вы помните, другие исполнители того же бессмертного произведения произнесли всё в охуенном мажоре, даже не обратив внимания на предыдущий текст. И у них получилось, что Женя отверг все сомнения относительно того, что его убьют нахуй ни за грош, за кусок ****ы, а решил покончить со сукой Ленским по пробитой злобе. «СТРЕЛЯТЬСЯ!!!»
Вообще-то пример данного трагического случая не может объяснить всех превращений бытия, но кое-какие странности в наших возможностях выбора проявляет.
Я даже не знаю, стоит ли дальше всё вам тут объяснять - всё настолько прозрачно... так что пойдём мы вперёд, но не к утомительным околофилософским рассуждениям, а к дальнейшим примерам...
Впрочем не в этот раз, потому что мене надо ещё одного пидора успеть башкой в духовку сунуть, а потом ещё до лесу и обратно - а это заёбы.
До встречи на плэнере (шучу, шучу)... до встречи на прозе.