В весенней степи солнце светит ярко и небо заполнено всеми оттенками синего цвета: от чернильного в зените, до нежно-голубого у горизонта. Свежий запах молодой полыни густ и кажется разлитым в воздухе подвижными пластами экзотической специи. Порывистый ветер холодными ладонями касается твоих открытых плеч и локтей, голых щиколоток. Он то неуверенно поднимает пыль, забившую щели между досками осевшей эстрады, то как оглашенный гнет высокую траву, выросшую на месте рассыпавшихся скамеечек и улетает, на прощанье погудев в старой провисшей телеграфной линии.
Ты играешь на пианино. Черный старинный инструмент солидно попирает выбеленные солнцем и временем доски и те, смирившись со своей участью, лишь жалобно поскрипывают с такт движению легонькой босой ноги, нажимающей бронзовую педаль. Едва слышен случайный стук кончиков ногтей о черно-белую плоскость клавиш. Твои пальцы отверзают средь них ущелья, вздымают вверх плато и заставляют музыку выливаться из переполняющегося емкости нотного стана. Впрочем, «заставляют» - плохое слово. Твои пальцы дают возможность нотам, этим созревшим и готовым вот-вот упасть плодам, раскрыться и подарить себя весеннему солнцу, сумбурному ветру и молодому, горькому, тонкому запаху степной полыни. Тоненький ручеёк, проложивший себе путь прямо через зрительный зал - твой ассистент, робко, но ладно и с усердием выводящим свою партию. Далёкий жаворонок – твой помощник и даже воздух, в своем движении обтекающий уцелевшие провода кажется исполнителем твоего музыкального замысла.
Играй. Играй, не останавливайся.