В свое время на филологическом факультете услышала забавную мысль о том, что литература каждой страны отвечает на какой-то свой вопрос. И этот вопрос, по сути, есть основная идея нации. Литература французская отвечает на вопрос «почему?». Немецкая – на вопрос «как?». Большинство восточной литературы – «зачем?» и «в чем смысл?». А вот у русской литературы такого вопроса нет. Впрочем, «что делать?» и «кто виноват?» могут сойти…
Наверное, и у каждого человека есть такой вопрос. Загадка, которую он решает всю жизнь.
«Зачем я здесь, на этом свете?»
Или…
«Господи, за что?»
Или…
«Слышь, братан, в чем проблема?»
Нет, последнее, наверное, лишнее.
Этот вопрос звучит внутри человека всю жизнь и не дает покоя. Во время поражений и побед, от первой женщины до последней измены, с утра и до утра он зудит внутри, и невозможно от него спрятаться.
Но может быть, в последний момент жизни, в то мгновение, когда она проносится вся перед глазами, спрессовываясь в одно мгновение, человек, эта песчинка в космосе мировых проблем, находит-таки ответ на свой вопрос.
И ответ этот безумно прост.
Прост до глупости.
Возможно, поэтому у многих покойников такие удивленные глаза…