Я снова тебя хочу. Бесконечно. Безумно. Бессмысленно.
Зачем я снова и снова проговариваю про себя этот сбывшийся-не сбывшийся монолог? Для чего? Или для кого? Ведь я прекрасно понимаю, что ты – всего лишь фантом. Теперь – фантом. Но зажав в воспаленном воображении твое имя, подобно звезде, свалившейся неожиданно в ладонь, я снова умираю в каждом мгновении, где нет тебя.
Пыль.
Бред.
Боль.
Пыль следов, которые все равно остаются в памяти, и ничто не может стереть их. Ничто и никто. Будут другие люди в постели, будут клятвы и обещания, будут сны и реальность. Будет счастье, но – другое. Совершенно другое.
Бред, срывающийся с губ, когда я иду по городу, откровенно плюя на взгляды прохожих, едва ли не крутящих пальцем у виска. Да мало ли таких сумасшедших ходит по городу? Или нет? Или я – только одно-единственное потерявшееся на просторах страсти существо со своим больным микрокосмом.
Да, я знаю, что страдание одного человека для него самого гораздо больше, чем трагедия миллиона. Но что мне от этого знания?
Боль утраты. Боль, в которой нет ничего, кроме жгущего чувства, убивающего наповал.
И в то же время я понимаю, что ради этой боли стоило жить.
Просто чтобы понять, как прекрасны были мгновения с тобой.
Просто чтобы…