О стервах.
Женщинам инета посвящается
Сонет №316 (типа эпиграф)
все хочут влюбиться в какое-то Чудо,
но только вокруг лишь жлобы и зануды,
все хочут отдаться душою и телом,
так что же? стать дурою снова несмелой?
все хочут романтики и знойной страсти,
да не хватает бубновой масти...
а можно бы было без всякой корысти
друг другу доверить случайные мысли,
друг другу признаться, что одиноко
грустить на диване, старея до срока,
друг друга обняв, стать сферою впуклой,
хоть пару часов быть собой, а не куклой…
снимите ручник, надавите педали,
и улетайте в дальние дали.
AG
Вот ведь дилемма.
Хочется от женчин улыбок и чуфств. А все, что они имеют предложить - это интим за деньги. При этом они так много говорят о чуфствах, и так дежурно улыбаются, что воспринимаешь себя халявным Дон Жуаном, Робин Гудом, Дон Кихотом… но скорее Росинантом. «Cheeeeeeeese» - тянет на фото резиновая грудь гипюровые кружева, и это значит, что мы бесконечно разные не только физиологически, но и по понятиям. Как? Да просто. Если М, значит платишь за удовольствие, если Ж, то получаешь удовольствие, и бонусом - оплату. При этом ты абсолютно порядочная Ж. Ах, да, Романтика! Конечно же, Романтика! И делаешь шаг навстречу. Но тут же слышишь металлический голос диктора из динамиков: "Не забудьте оплатить счет и взять чек". Ну, платишь, берешь чек, а чуфства на счет не поступают. Звонишь, выясняешь. Ответ простой: "Извините, технические неисправности, нам важен Ваш звонок, пользуйтесь услугами..." Нет, так не пойдет. Нажимаешь кнопку более ранней Модели. Она усталым голосом сообщает, что муж – подонок, начальник – урод, дети взрослеют… «А почему от подонка рожала, и где он теперь?» - ведь не хочется же наступать на одни грабли с подонком. Да, и каверзным вопрос-то не назовешь, но шипение в ответ настолько ядовито, что понимаешь банальную вещь: свои квадратные метры Модель уже отвоевала. А если не спросить? А если цветы-кофе-беседа? Да, конечно! Билеты на концерт или клуб. Такси, поздний вечер. Другой. Третий. Четвертый… Ну, разве ж взрослые люди стремятся ущемить свое право на лень? И здесь догоняешь: везде лохотрон. Смотришь тоскливо с балкона. Внизу - Общество потребителей Вечного. Искусство - под цвет обоев, музыка - для комфорта, литература – мат-перемат в инете.
А где же СЕРМЯГА?
И тот же металлический голос вещает: "А ты думал в штанах? И правильно думал. Только не в тот карман полез. Там, где ты ее ищешь, нет зеленого портрета Франклина. Там, где ты ее ищешь - какая-то красная рожа, без улыбки и ушей".
Ах, думаешь, б...ди! Есть же еще светлое в жизни...
А дикторы хором: "Есть, конечно! И светлое, и темное, и не фильтрованное... К нему сырокопченые фразы и массаж иллюзий, а можно погладить бекон, филей и грудинку... Нам важен каждый клиент…"
И вот уже наполняешь мужской слезой рюмку – пол литра в лицо на ночь. Утром трещит голова. Во рту ночевал эскадрон скакунов, а не мыслей. В метро - гримасы неудовлетворенных черных крестьянок и столбовых дворянок везут на рынок труда свою фригидность и меркантильность. А по узкому проходу пробираются калики и беспризорные дети: "Мы люди не местные, отстали от поезда, от времени, и поэтому пристаем к вам. Подайте, ради Бога, кто скока сможет на операцию обществу! Оно не может любить, у него гангрена промежностей и конечностей..." и под гармонику, неумелыми аккордами звучат песни о несчастном детстве, загубленной молодости, растраченной зрелости и никчемной старости. И смотрят юродивые искоса, но доверчиво, нам в пустые глазницы озабоченности и проблем, предлагая копеечный товар, так необходимый, чтоб создавать утиль и культурный слой, всего лишь за улыбку в размере "десятки", и так наивно, но громко вещают о пустопорожней человечности своими алчущими устами провидцев и аферистов. И наблюдая это экзотическое, но ежедневное шоу, кривя брови и душу, мы, астронавты, ассимилировавшие планету, жалеем друг друга, и ненавидим ближнего, что давит портфелем в спину, отчего приходим к вечеру в экстаз, что зовут Одиночеством. А когда шум пробки за окном сменяют редкие пьяные голоса, все наивно вспоминаем отрывок из пьесы, где Она прижимается щекой к плечу в темном сознании уличных фонарей и лгущих софитов окон, и тихо шепчет: "Как же хорошо без тебя, но пусто". А ты, переполненный таким откровением, отбросишь в сторону ее капризную прядь, и ответишь не менее нежно и цинично: «Жаль, что мы не встретились раньше. Раньше я еще не знал, что все вы – стервы».