Зачем ты меня открыл? Я не твоя собственность. Лучше возьми и сделай крепкий кофе, скушай пару бубликов и на работу, а я полежу тихонько в полочке и подумаю над своим существованием… Хе-хе - немного можно помечтать!
Что-то пишет... Опять эти корявые буковки. Сколько можно резать вены? Боже, спаси и сохрани мою душу. Прости, что я такой черствый, но я перестаю контролировать свои нервы, перестаю чувствовать ту грань, когда я - обычный дневник - перерождаюсь в бурчащего монстра... И что самое страшное, с каждым разом мне все сложней возвращаться в свое обычное состояние - меланхоличного простака, лежащего в нижней полке стола хозяина у окна... Да, именно хозяина! Я не сам по себе, у меня есть босс, хозяин, отец, писатель, а я его машина по переработке отрицательной энергии...
Он вечно чем-то недоволен. Вот почитайте: "сегодня мне наступили на ногу, я не сдержал своего гнева и накричал на женщину... Она покраснела и разрыдалась... Я был доволен, как официант, нассавший в тарелку с борщом неприветливого посетителя..." и т.п. Неужели, его жизнь настолько скучна, что он сравнивает себя с официантом. Бред... Кто-то скажет, а именно моя нижняя часть - корешок - что это абсурд, нелепица, и будет прав... Но это не меняет ничего... Он (мой хозяин) приходит, пьет кофе, потом ест пельмени с лимоном, мороженое с черным перцем и майонезом, и записывает свои злобные мыслишки... Я так скоро стану параноиком...
Мое существование - это рабство... Даже не мечтайте, я не христианин... Я - атеист... Но верю в рабство духа и материи... Меня используют, порочат, матерят и со спокойными мыслями продолжают жить... А мне приходится сутками приходить в себя после порций негатива... Нет, мне это не в кайф... Адреналина тоже нет... И даже не думайте записать меня в число мазохистов - это хе-хе фигня... Что за сленг... Я перестаю чувствовать себя дневником, рожденным для высоких мыслей, продвигающих теорию любви в массы, а начинаю - туалетной бумагой или стеной в подъезде, где пишут свои недовольства неудачники и всякие люмпены - бомжи - маргиналы - авангардисты - поху...сты - наркоманы и бл...ди разных мастей... Эк меня понесло, набрался слов у хозяина… Так скоро сам дневник заведу…
сЦука... У него ведь женщина появилась! Та еще "простушка"... Облюбовала теплое местечко, окрутила хозяина, а он, дурак, повелся... Хотя кто его знает, с его мыслями... Мне не доверяет свои пристрастия в любви... А так хочется посплетничать с корешком... блин... Она его сведет в могилу, поселится в нашей квартире, а меня... О, ужас!!! Меня сожжет своей гребаной сигаретой... Не выношу вид огня и всего, что с ним связано... Ха... игла в яйце - корешок усмехнулся моей банальной шутке, развел свои мощные руки и сомкнул мои бока...
"Я облевал прохожего, когда он заговорил о погоде со мной... Он жутко смутился, а я рассмеялся и у меня заболел живот. Ушел не прощаясь... Встретился с Ольгой. Она была недовольна моим поведением. Я все время молчал, и несколько раз громко сморкнулся... Она не любит, когда я молчу долго... Секс был, но быстро и без удовольствия..." Мы с корешком перекинулись буквами: сЦуко и кОбель!!! Он плакал, а я ржал над собственной тупостью. Все довольны, как шлюхи после ночи с богатыми клиентами...
Как-то меня захотел изнасиловать кот хозяина... Ужас... я не знал как от него спастись, что делать, кричать или сразу повеситься... Он когтями распорол мне один бок - Паласик (так его хозяин именует) - и хотел протиснуться в пространство между корешком и моим телом... Я перетрусил до степени маразма, благо, вовремя подоспел выпивший хозяин, пнул в живот озверевшее животное и завалился спать со своей "любовью"... Перегар окутал всю комнату, коридор и часть тротуара под балконом (рассказал соседский лист бумаги, вырванный и выброшенный в окно)... Я ему сочувствовал (листку), но в то же время радовался своей уютной прописке!!!
"Уничтожить... У меня нет сил терпеть свою совесть. Она грязная шизоидная сука, надоедливая паскуда... Оля еще хуже моей совести... выкинула мои сочинения на помойку, и я не успел их возвратить, все пропало, я труп - мои мысли растянулись на ветру по всем слоям атмосферы... Остался ты, мой любимый дневник. Твои бумажные листки стали мне дороже собственных комнат в памяти... Ты знаешь больше, чем я хотел поведать миру, исписывая тебя с ног до головы проклятыми словами, проклятыми мыслями..." В чем проклятость слов и мыслей? Такие фразы вызывают во мне недоумение... Эти буковки рождены знаниями, знания рождены временем, а время рождено жизнью... Причем тут проклятость??? или я ошибаюсь, и буквы порождают темные слова, а они порождают темные, грязные мысли, а они порождают мрачные, злобные, жестокие поступки, а они порождают боль и отчаяние... Вроде все логично, но мне то что до этого??? Я в чем виноват???
"сЦука... Оля меня любит, она жаждет увидеть полыхающего тебя... Я глубоко расстроен этим обстоятельством... меня это гложет, но я должен выполнять пожелания женщины, которая любит во мне меня... Или тогда мрак и адское бессмыслие..."
Она тебя любит??? Хозяин, вы смешите нас с корешком... Хотя признаюсь честно, смех на краю свободы - это дорогое занятие... Нервные клетки не восстанавливаются, тем более у дневников...
"Ты будешь гореть пламенем, и тебе будет не больно, у тебя нет болевых рецепторов, у тебя нет мыслей, у тебя есть лишь тело, которое исписано шариковой ручкой, которое истлевает на глазах, которое не содержит ничего, что полезно для жизни людей... Надписи - это то немногое, что останавливает меня, но бесконечно долго я не смогу упорствовать... Любовь не вечна, тем более к моему существу... Не сдержался и обоссал лежавшего на асфальте бомжа... Люди сторонились, и не один не заступился за него... меня это взбесило, и я избил не двигающееся создание... Протер ботинки тряпочкой и поцеловал Олю в губы... Она была довольна моему поступку, хоть я и бил молча"
Я скоро умру... корешок желает перерезать себе горло, но не может его отыскать... Я бы ему помог, но руки опущены, делать ничего не хочется, апатия и медленное затухание... Я готовлюсь к смерти... Со смирением отправлюсь в путешествие в нематериальный мир - без бога, но с духом...
"Я ее убил... Люди, я хочу кричать от разрывающего печень горя... От боли в центре селезенки... От зуда в голове... Убил... Я не смог так поступить с дневником... Она выкинула мои рукописи, мои мысли, мои эмоции, мою жизнь... На помойку, на съедение псам... Этим немощным созданиям... Часть моего мозга съели голодные помойные псы... Это мерзко - она ответила за это... Она ответила за свою любовь... Меня никто не должен любить... Ты меня не любишь дневник, и мне это нравится... Я уважаю твое тело, уважаю твое умение впитывать чужие убогости, чужие горечи... О чем я пишу??? Ты впитываешь мои горечи, мои страхи, мою нелюбовь к вечности... Есть только ты и я... Сегодня, сейчас, в данную секунду..."
Хозяин измочален... сЦука высосала все соки из скелета и, облюбовав потусторонний мир, вывернула наизнанку мое сознание. Что??? Что делать, когда тебя имеют, когда твое тело исписывают дикими фразами, когда ради тебя идут на жертву, когда тебе поклоняются... Я бы сгорел пламенем, стал бы его частью, сросся с единым организм огня. Но только не нужно пафосных поступков ради бумаги, не нужно тратить свою мысль на ручки, буквы и слова... Ну ладно...
сЦука... мертва... Мы снова довольны друг другом... Мы снова один коллектив, без вмешательств, без угроз и без нависшей смерти...
Жизнь налаживается... А это самое главное.