Проснувшаяся

Инвина Веритасова
Мне грустно…
И не потому, что мы с тобой прожженные циники, и эта связь у нас – одноразовая.
И не от того, что , по сути, ты уже ничем не отличаешься от всех моих мужчин. Возможно, это тот случай, когда избыточное количество затмило качество.
И не от того, что завтра я забуду тебя, а ты – меня, и , встретившись на улице, мы пройдем мимо друг друга. Самое забавное будет, если мы заметим друг друга, но не вспомним и решим еще раз по новой познакомиться. Невозможно? Увы, возможно. И такое тоже было в моей непутевой жизни. Проснувшись утром с незнакомцем, вдруг вспомнила его лицо. А вот он меня забыл. Забавно было разыгрывать из себя ясновидящую и доверительно шептать: «У меня был странный сон…» И видеть, как изумленно расширяются его глаза, когда я рассказывала какие-то бытовые сценки из его жизни.
 Мне грустно, потому что глядя на тебя, я неожиданно поняла, как ты беззащитен. Ночью ты несколько раз вскакивал и что-то кричал сквозь сон. А я гладила тебя по руке, как маленького, и приговаривала: «Тише, тише, это тебе только приснилось».
Когда ты раздевался, я увидела на твоем теле множество шрамов.
«Что это?», – я задала этот вопрос как бы невзначай.
«Да так, бурная молодость», - отмахнулся ты.
Ты мне соврал. Я далеко не так неопытна и знаю, как выглядят пулевые ранения.
А досталось тебе изрядно. Вот эта пуля прошла совсем рядом с легким. А эта чуть не убила тебя на повал. А эта… Наверное, застряла в мягких тканях: если бы она прошла еще чуть дальше, ты бы не лежал вместе со мной.
Где ты был? Афган? Карабах? Приднестровье? Чечня? Я не знаю, сколько тебе лет, а потому не угадаю, в каких горячих точках тебе довелось побывать.
Я стягиваю с тебя одеяло и начинаю целовать, сонного, чувствуя, как твердеет твоя плоть и как предательски мокреет у меня между ног.
И я хочу тебя уже совсем по-другому. Не как незнакомца, встреченного вчера и затянутого в койку. Но и не как старого любовника. Я хочу тебя просто как мужчину.
Такая простая фраза. И так много за ней скрыто.
Почему-то именно с тобой я задумалась над тем, как легко обрывается нить жизни. И как мало места в ней остается простым человеческим радостям.
Ты стонешь сквозь сон: «Да, Карина, еще, еще…»
Кто такая Карина? Впрочем, какая мне разница… Пусть я буду Кариной, Агриппиной, да хоть негритянкой по имени Ы из племени Тумба-Юмба… Главное, чтобы тебе было сейчас хорошо.
Ты бурно кончаешь и благодарно стонешь.
– Спасибо тебе. – Ты ерошишь мне волосы.
– Нет, – качаю я головой, – это тебе спасибо.
– За что?
– Ты не поймешь.
Я нежно целую его в щеку и, быстро одевшись, выскакиваю на улицу.
.. А он провожает меня долгим задумчивым взглядом.