Скоро Рождество.
14 декабря, а снега нет, и только иней напоминает о зиме.
Сумасшедшее утро Нью-Йорка. Открываю окно, прохлада врывается в комнату.
Меня зовут Ева.
До 29 лет я жила в России. Потом вышла замуж за американца. Третий брак. Замужество мне не принесло счастья, но принесло деньги. Свой бизнес. Затем развод.
И вот я уже, который год в этом городе. В модельной индустрии.
Достаточно известна, как дизайнер. Особенно фамилией бывшего мужа. Это мой бренд
Завтрак.
Кофе и апельсиновый сок.
Опаздываю.
К зеркалу. Последний штрих помадой.
Месяц назад делала подтяжку лица – выгляжу моложе лет на 10 лет. Умеют же.
Смахиваю рукой в сумку все, что на столике. Все необходимое. Последний взгляд на отражение.
Мне подмигивает красавица. Красавица пластической хирургии, с огромными карими глазами.
«Ну что?» - улыбаюсь сама себе.
Любуюсь. Белые, ровные в ряд, кажется, стоматолог мне навтыкал их больше, чем 32.
Чуть не забыла. Сотовый.
Как я не слышала смс-ку? Да, в ванной, наверное, была. Что там?
Сестра…
Сестра пишет. Умер папа.
Папа…
Я не видела его несколько лет, после смерти мамы. Мы эти годы почти не общались. Все дела. Похороны во вторник.
Вылетай.
Как это не вовремя. У меня показы. Контракт. Смерть всегда не вовремя. Но что делать? Нужно заказать билет до Питера. В России еще ночь. Сестра спит. Не буду звонить.
Похороны прошли скромно. Снежинки покрывали черноту могилы белым.
Холодало.
От отца остались некоторые вещи. Сестра сказала: «возьми на память».
Растерянно держу в руках.
Перекладываю.
Письма. Медаль за отвагу. Старые бумаги. Всякие безделушки. И старый лазерный СD.
В коробке с диском короткая записка: «Моей дочке Еве».
Что на нем хранил отец? Может счета в заграничных банках?
Шутка.
Откуда у моего нелюдима, скромняги отца счета в банках? Всю жизнь пропахал в России.
Бедный.
И за что его только мать любила…
Хотя, глядя на старые фото, где они молодые с матерью, было за что.
Мой отец полукровка, гремучая смесь.
Родители моего отца познакомились, на каком то международном комсомольском фестивале в Москве в начале 70-х.
Поженились. Жили в Грузии, и только когда моему отцу исполнилось 14 лет, перебрались в Питер, в район, где жили в основном приезжие.
Папин отец был грузин, а матушка на половину молдаванка на половину русская…
Поэтому у них получился сынок, похожий на индийца.
Красавец.
Смуглая кожа, огромные карие глаза с поволокой, густые черные, как смоль волосы, изгибы бровей, открытая улыбка сводили с ума не одну девушку. Рост только подкачал. Средний. В нем не было 180 сантиметров. А фигура спортивная. Рельеф мышц. Породистый южный жеребец, да и только.
У нас глаза с ним похожи. Спасибо, хоть за это, папа.
Забросила диск в сумку.
Некогда.
Посмотрю в самолете. В аэропорт.
Взлетели быстро. Почти сразу заснула. Затем ужин. Вынужденное безделье. Пересадки. Вспомнила про диск не задолго до прилета. Включила ноутбук.
Ну что там? Похоже на дневник. Начала читать… и на минут сорок вообще выпала из реальности… история жизни моего отца.
Невероятно.
Рассказ буквально поглотил меня. Не могла оторваться. Это случилось до моего рождения. Далекое прошлое. Начало девяностых годов ХХ века.
Отец.
Я ничего об этом не знала…
Итак, вы читаете дневник моего отца.