Иные люди считают себя глубокими,
между тем как они пошлые.
Ж. Даламбер
Веточка в руке. Кричит, защищайся. Вызов на меня – ели удержался. Поднимаю листья. Она в недоумение. Сливаюсь с землёй. Вовремя. Сдержалась. Веточки по пальцам. Между нами десять. Шаг, кричит, считаю. Я не защищаюсь. А сажусь к бордюру и смотрю спиною. Закуриваю, значит. Идёт. Уже вместо веточек в руках листья. Количество обычно. Пепельницы принесла, говорит. Обычные пепельницы. Ставит на бордюр. Стряхиваю в среднюю. У неё в руках три бычка. Крошит табак в листья. Докурил. Сажаю. На колени. Протянула руку. Смотрит не зубами. Продавщица вышла, курит на крылечке. Кэмел курит, сука. Ты откуда знаешь? Так вчера стреляла. Красивая? Да, жёлтая пачка красивая, но в этом магазине их не продают. Я о ней. Я тоже.
Нет воды в пустыне. Пачки в магазине. Неба. Кашля. Моря. Тараканов. Сопок. Ягуаров. Рельсов. Алкоголя. Носа. Клея. Гнёзд. Берёзы. Чехова. Игрушек. Галоперидола. Милиционеров. Табуреток. Панков. Зебры на дороге. Ничего здесь в этой вселенной нет кроме красоты.