У нас что ни коза, то-Катька, что ни петух, то-Пет

 
По главной улице большого города идет девочка. Ей лет семь. Красный в белые горохи сарафан, хвостики, веснушки – ничего особенного, девочка как девочка. Но прохожие изумлённо оглядываются, улыбаются – девочка несёт петуха. Она прижимает к себе настоящего большого белого петуха.
Петух свесил худые синие ноги, зорко смотрит по сторонам. У него ярко красный гребень, шёлкова бородушка – всё, как полагается. Это же надо – петух в городе! Может быть, фильм снимают? Нет, похоже, петуха просто прогуливают. Вот бы сейчас закукарекал! Молчит. Девочка шагает, не обращая внимания на реплики, на удивлённые, радостные взгляды.
 – Твой петух, – спрашиваю я, поравнявшись с девочкой.
 – Мой, – охотно отвечает она.
 – А как зовут?
 – Ну, как могут звать петуха, – снисходительно смотрит на меня снизу вверх девочка, – Петькой зовут.