- Брось, это все глупости. Мечтать стать поэтом, прозаиком в наше то время!! Как сильно я ошибалась в тебе. Как глупо, как все это глупо! Хочешь, я покажу тебе поэта? Он живет в доме напротив. Маленький, лысенький человечек в очках, все время ходит в одной и той же чуть пожелтевшей рубашке и со своим потрепанным блокнотиком, и все время что-то бормочет себе под нос. С ним все время что-нибудь случается, маленький комик - несчастнейший человек. Каждую неделю он отправляет письма в разные издательства, который год! Но его нигде никогда не печатали. А он все так же ходит и бормочет, лишь споткнувшись\наткнувшись на кого-нибудь, он как-то странно и крайне рассеянно улыбается. Глупо улыбается.
Молодой человек, тихо, почти бесшумно, встал и подошел к окну. Чуть промолчав, он стал отвечать ей, сначала тихо, потом все громче и громче…
- Он живет своей поэзией, придуманным миром: орхидеями, фиалками под синим безоблачным небом. И все хорошо, лишь благодаря таким как он мы остаемся людьми. Не бездушными существами, придатками к технике или скопищем обезьян. Смотри, какое чудесное небо! Смотри, какой прекрасный мир! К несчастию мы все же слишком глупы. Миллионы людей пройдут мимо той же фиалки, и лишь один заметит как она прекрасна. Увы!
Ты знаешь, то, что свиньи не видят неба, просто не могут физически, но все меньше и меньше людей смотрят на звезды, на солнце, облака...
-Ты хочешь сказать, что я свинья???
-Нет, что ты... это лишь абстрактный пример, я просто хочу сказать, что ты слишком увлечена деньгами, едой, одеждой, новой квартирой...
-Я...
-Прошу, не перебивай, пожалуйста... ты стала слишком мелочной, даже нет, не так помнишь, у Арбенина есть такие строчки: «хочешь, я буду мелочным в мелочах, и толковым в делах от которых немного толку». Это точнее, а вспомни себя год назад, вспомни, как мы познакомились, как ты кружилась под дождем. Мы были странной парой, двумя городскими сумасшедшими. Помнишь, когда мы стояли у края крыши, ты спросила, знаю ли я, что значит счастье? Я не смог ответить тогда, но, но теперь могу. Счастье - это быть немного сумасшедшим прыгать по осенним лужам и кружится под весенним дождем и не думать о завтра, и забыть о сегодня, а тем более о вчера. Просто быть рядом с тем, кто так дорог, просто быть.
-Ты противоречишь себе, а может я, не понимаю тебя.
-Даже если это так, к черту!!! К черту все эти условности, противоречия. Слова всегда остаются словами.
-Но нельзя ведь жить лишь сегодня. Фиалки, орхидеи - здорово. Но ими не будешь сыт...
-Лучше я буду лежать под мостом, и искать бутылки в помойке...
-Дурак!
-Как пожелаешь, если тебе так кажется, то пусть так и будет.
Она вышла из дома. Небо затянутое серыми тучами. Легкий ветерок с тонким запахом завтрашних булочек. Первые капли дождя оставляли черные точки на сером асфальте. Одна, вторая, третья…Немногочисленные прохожие зашагали быстрей, стараясь скорее исчезнуть под сводами каменных зданий, боясь промокнуть, боясь растаять – словно чувствуя свою иллюзорность. А где-то вдалеке, почти на другом конце вселенной, весело кружился поэт, и прыгал по лужам, крича ветру и дождю, и серому небу, и всему, всему городу, что у него наконец-то будет книга. Своя книга…