Как невысказанное последнее желание, как безнадежно и безмятежно сброшенный на грязную землю последний желтеющий лист, как пуля, заведомо не попадающая в цель, а потому выпущенная напрасно - вот как я себя чувствую.
Как стрелки часов, освещаемые неверным светом, сочащимся из запыленных окон, постоянно возвращающиеся туда, откуда пришли, как дикое животное, попавшее в капкан, жаждущее свободы и жалеющее себя, как бревно, несущееся в мутном потоке новой жизни - вот как я проживаю свои дни.
Танцующая на стене тень ночной бабочки, сгорающей от бесплодной страсти к свече, большая и мечущаяся - вот на что похожи мои мысли.
Говорят что это проходит, что мы сами куем свое счастье., говорят еще много разной чепухи... Но почему при виде бесчисленных звезд, ливня, вставшего белой стеной, или тумана, вьющегося клубами у подножья гор, еле в нем различимых, замирает сердце и пропадают сказанные и услышанные слова? Почему хочется выть от восторга глядя на кроны сосен, своими лапами пытающиеся оторвать кусочек густого июльского неба?
И вкус жизни, похожий на привкус крови на губах. Вкус счастья и биения сердца, неумолимая всепоглощающая тоска и черное горе которому нет конца и волны готовы поглотить тебя. Не ради ли этого мы живем?
К чему высокие цели и высокие слова? К чему бег в никуда, к себе и от себя одновременно? Есть просто жизнь, которая, как ни крути, медленное умирание.
А потом снова - как невысказанное последнее желание, как пуля, выпущенная напрасно - вот как я себя чувствую.