Тусклый, металлический свет длинного коридора...Много дверей, все одинаковые, мертвые двери в мертвом стиле хай тек, и на каждой - такой живой, навесной замок... Меня ведут за руку, или под руку, или..или..или...Я уже не понимаю, кто ведет и куда, послушно меряю шагами плиточный пол, гулко хохочущий эхо моим шаркающим, старушечьим шагам...Я вижу на ногах больничные бахилы и резко вскидываю голову, рассыпая по плечам непокорную гриву спутанных волос..Кто-то толкает меня в спину, я спотыкаюсь, падаю, разбиваю колено о неласковый, пропитанный чужой болью и ненавистью пол... Я кричу, грубо, матом, выплевываю сгустки злобы на этот плиточный пол, пытаюсь встать и понимаю, что у меня нет рук...Точнее есть, но они связанны...Я медленно прихожу в себя, вытаскивая из подсознания обрывки, как тащат щипцами младенца из утробы...Я перебираю эти кусочки, фрагменты какого-то фильма ужасов, или триллера, или трагикомедии...В которой в главной роли...Я???? Я...Я в смирительной рубашке...Я в психушке...Я в психушке! Пытаюсь оглянуться и натыкаюсь на равнодушные, но тем не менее цепкие взгляды санитаров, двух крепких мужчин в голубых костюмах, или пижамах?..Не понятно...Да, я наверное по-адресу... Закрываю глаза и отматываю назад, мелькают картинки, мелькают лица, ищу, ищу, ищу...ищу - причину, ищу - двадцать пятый кадр...Стоп!
Вот оно...
Я в сером платье...В моем любимом сером платье, которое я ношу еще с институтских времен...Я выхожу из дома, я хорошо выгляжу, я вижу себя со стороны. Улыбаюсь продавцу фруктов, покупаю персики, все понятно, я на диете...Звонит телефон, я отвечаю, улыбаюсь, на щеках играют ямочки, ах...Этой осенью я так хороша... Стою на перекрестке...Тормозит красный Форд...Я машу рукой, сажусь в машину..Кто-то целует меня в щеку...Меня бьет током, нет, не тогда - сейчас...Мы едем, едем быстро и я волнуюсь...Из-за скорости? нет...Есть что-то еще...Есть кто-то еще! Он сидит на заднем сидении и внимательно изучает мой затылок...Я уезжаю...Оказывается, я уезжаю...За границу...Я уезжаю? Да...Кто-то берет из моих рук паспорт...Мне страшно...Сейчас тот липкий страх потом выступает на лбу и подмышками...Холодный и липкий...Я хочу выйти из машины! Я ХОЧУ ВЫЙТИ!!! Я рву руль на себя и кричу...Кто-то больно бьет меня чем-то тяжелым по затылку...
Я в душном полумраке какой-то квартиры...Болит голова...Кто-то бьет меня наотмашь по лицу и я плачу...И мне не стыдно плакать кому-то в лицо, потому что сейчас я борюсь за свою жизнь...Перед моим носом проносят машут пачкой денег...Опять бьют, на этот раз ногами, в податливую плоть живота...Мне никогда раньше не били ногами..Оказывается, когда страшно, это совсем не больно...Оказывается, я умею терпеть...Я отключаю сознание, иначе страх сведет меня с ума...Сведет меня с ума...Сведет меня с ума... Что-то твердое между ног, яро протискивается...Пусть...Только жить..Ладно? Только жить...
Дальше провалы...Нет, я помню, я помню каждую минуту, каждую секунду, я четко фиксировала все...Я чувствовала как тысячи бомб разрывают меня на части...Я слышала крики таких же, я чувствовала запах, острый запах смерти и ужаса...
Я вспомнила. Теперь я тихо поднялась на ноги, посмотрела на санитаров, поискала. недолго, участия в их скупых каменных лицах...Ну что-ж, пойдемте...Пойдемте...Я ваша...Вдруг я стала расти, расти, расти...Я уперлась головой в потолок и проломала его...Я росла все выше, выше, выше...Я хохотала, как Маргарита, я трясла волосами и распрямлялась... тут я увидела Его...И я шагнула, и я сбросила с себя ненужный клочок ткани...И я сказала: "Здравствуй, солнце...А я, знаешь, жива..."