Муки творчества
Я сижу за рабочим столом. Утомлённые глаза нехотя вглядываются в жидкокристаллические буковки. Медиа-плеер играет ранние песни Мадонны. В голове пусто и неприятно. Третий час я пытаюсь что-то написать, но увы…
Муки творчества…
Вспоминается автопортрет знаменитого карикатурщика Битструпа. Ряд картинок про то, как он сидит у стола и пытается намалевать что-то интересное. Ни черта не выходит. Он рвёт на голове волосы, метает скомканные бумажки в урну. В конечном итоге - выбрасывает себя самого в мусорное ведро.
Как мне это знакомо. Взял бы себя сейчас и …! Эх! Муки творчества! Главное, садишься за клавиатуру воодушевлённый, полный идей и сюжетных линий. Открываешь «Ворд»… и тупо пялишься на белый листок электронной бумаги!
Ведь хотел поведать своим, хоть и не многочисленным, но поголовно горячо любимым читателям что-то светлое, доброе, поделиться интересными жизненными ситуациями. А получилось - как всегда! Все мысли разлетелись, как стая воробьёв, потревоженная камушком малолетнего хулигана.
А так хотелось рассказать про многое! Например, про то, как одна моя знакомая захотела сэкономить. Вместо привычной маршрутки села на троллейбус. Проезд - в два раза дешевле, неудобства – в пять.
Случилось так, что она задумалась и выронила билетик. Стечением неблагосклонных обстоятельств, билетик выдуло в щель между дверями. Пришлось покупать новый. В итоге – заплатила как за маршрутку. Очень удачная экономия…
Но не получается, что-то. Не лезет в голову ничего нормального. Сижу себе, часы убитые у пустого монитора подсчитываю, а тем временем, что-то интересное в нашем бурлящем событиями Мире происходит…
Допустим, я тут мукой творчества страдаю, а местный авторитет Петя Зубы в стоматологию пошёл! Стоя в очереди, подружился с мужчиной без двух верхних резцов. А потом вспомнил, что это он, Петя то есть, во время гоп-стопа ему зубы прямым ударом выбил. В целях конфиденциальности, Петя Зубы работает только один, ночью, в глухих, неосвещаемых переулках. Так что новый друг не узнал обидчика, а наоборот, выдумывал, будто на него напало четверо громил, которых он раскидал как игрушечных солдатиков, но один умудрился, всё-таки, кастетом его челюсть задеть. Их дружба продлится лет пять (пока Петю за ограбление не посадят)…
Да, обидно! Сколько всего интересного, поучительного, жизненного вокруг, а я, как истукан, сижу за столом и дальше компьютера ничего не вижу…
Было бы у меня больше сообразительности, рассказал бы о том, как однажды, мне пришлось поучаствовать в интересном разговоре. Знакомый доказывал, как сильно его угнетает гражданская жена, как она его контролирует, не даёт вздохнуть и тд. При этом он выглядел вполне серьёзно. Видно было, что он устал от ноши серьёзных отношений.
Прозвенел мобильник. «Да, заинька…» - ответил он и проболтал с любимой минут двадцать…
Да, задумался я тогда над его словами… Особенно ярко они врезались в память ещё и потому, что тот знакомый, до гражданского замужества, вёл распутный образ жизни и называл меня «дамский подкаблучник» за то, что люблю и уважаю одну единственную. Сейчас он так уже не говорит…
Интересно, конечно, про отношения поразмыслить. Особенно когда тебе больше нечем заняться. Этими лирическими отступлениями я вряд ли как-то похож на своего родного деда…
Мой дед – стопроцентный трудоголик. Равных в садоводстве и животноводстве ему нет в округе. Всего можно добиться трудом, трудом и ещё раз тяжелейшим трудом. Эту истину он унаследовал у своего отца – самого богатого и успешного фермера их села. Отец с раннего детства приучал своих детей (которых было где-то больше десятка, точно не знаю) к труду и порядочности…
Случилось это солнечным осенним утром. Мой дед, который тогда был не солидным стариком, как сейчас, а сопливым восьмилетним мальчишкой, пас на лугу, вблизи соснового леса, овец. И всё было бы как и всегда, если бы откуда-то не прискакала громадная лохматая собака. Глаза дико горели, раскрытая пасть сверкала на солнце смертоносными клыками. Видимо, собачка не поиграться к овцам пришла…
А что делать? Дать ей овцу изгрызть? Тогда отец ухо открутит или чего похуже. Строгий очень…
Восьмилетний Антошка кинулся на пса и стал хлыстать его ивовой лозинкой по морде. Да и собак он не так боялся. Для охраны большого хозяйства, во дворе жило собак этак десять а то и больше. Что ребёнок понимает? Привык, что от них зла не дождёшься…
Хлыстал он псину огроменную, хлыстал, по морде, по морде… Пёс в замешательстве - только пасть разинул, зло смотрит, башкой виляет, но не нападает, пожалел, наверное…
Вдали раздался топот копыт и гул голосов. Собака навострила уши, поглядела по сторонам и удрала. К стаду прискакало несколько десятков всадников, возглавляемых отцом смелого пастушка.
- Сына, всё нормально?!
- Да, папка, только что сам собаку большую отпужал…
- Чёрт! Серую, огроменную такую?
- Да, - довольно отвечал мой дед.
- Антоша, эт не собачка… Мы за этим волком, паскудой, всё утро охотимся…
Мой дед тут в обморок и упал… На волосок от смерти был, надо же такому случиться?!
Смотрю я на монитор и думаю: «Зачем мне это всё надо?» Ведь лучше пойти где-то пива напиться до беспамятства с друзьями-собутыльниками, неправда ли?
Алекс Сергеев
Декабрь, 2006 год