У моего порога затейливым клубком ворочаются четыре дороги: Дальняя, Пыльная и Потерянная.
В утренних сумерках Дальняя улица почти не видна, только фонари едва очерчивают ее извилистую линию.
Днем Пыльная дорога становится вязкой и низкие окна в цокольных этажах скрываются за седоватым дымом.
А Потерянная по вечерам петляет между серыми домами и теряется за углом высокой башни.
С башни на мою дверь смотрит флюгер в виде маленького музыканта, поднявшего вверх свою трубу.
Музыкант молчит и его труба так и не издала пока ни одного звука.
У моих дверей спит, в ожидании сигнала маленького трубача, одна дорога – Моя.