__________________________ С уважением к минувшему
Я давние стихи в черновиках… забыла...
Себе давала срок… всё перебрать, и…
Вот завтра... Вот год прошёл… и день...
Когда листы средь прочих находила...
Читала не глазами, стылым сердцем.
Сжав руку так, что ногти оставляли след
Полуколец цепи, меня за горло сжавшей,
Что столько лет держала в памяти-темнице,
Где пепла… слабый след на стенах-зеркалах.
И ранки красные, на спутанных ладонных
Картах линий жизни.… Всем хиромантам
Раздолье… мою Судьбу небрежно толковать…
Мои наброски, образы и фразы…
Еще казались важными, живыми…
Пусть много лет и пролетело, и
Зимовало зим... За окнами и в душах...
Мне казалось важным возращенье
К прежним дням моим, ночам любви,
Истомы… чтоб оживить те образы…
Зачем? О, Боже… я тогда не знала…
По-видимому, так садовник мог подумать,
Что весною новою… (Когда она придёт
Чрез осень... и чужую зиму, белого стекла).
Надеясь оживить багровой розы черенки,
Которым,… не хватило места в розарии.
А может, просто часа, свободного от…
Проливных дождей, слезами горьких.
Живые стебли с корнями ждущими и…
Клейкими ладошками тех почек, где таится
Лист глянцевый, пока еще невинный.
Но бугорки, где прячутся колючки-иглы
Уже мешают ему искать дорогу к бутонам
Будущих тяжёлых вспышек багряно-пряных…
…И вот, другой весной, с значением иным,
Садовник достаёт хранимую надежду вновь
И видит... Корни потеряли гибкость, провисли
Бородой немощно… старика. Змеиною зелёной
Кожей уж не скользят стеблей прямые жезлы…
Шероховатость нервная…. О, Боже, это листьев
Домики?… коричнево крошащаяся пыль?…
Жаль… Что же…. А чего не жаль нам?…
В этом странном мире? Лишь Вечность…
Да и то лишь потому, что мы её не… помним.
…Демиург садов и парковых ландшафтов,
Досадуя на детскую свою недальновидность,
Относит черенки к костру из прошлых листьев,
Зажёг который с утра, но пламя… еще так слабо…
И смотрит, как они оделись серым дымом…
…Да, полно!
Стали бы они еще цветами!?
Он помнит, не хватило им воды и места, и тепла.
И в планы летние он не успел включить….
Но что же так расстроен?
Обычные дрова.
Огонь их так же принял, как и сухие ветви
Берёзы той, что помешала новым розам
Ловить улыбку раннюю разбуженной зари.
…Я так же… держу в руках, уже давно отмерший…
Эмоций, чувств и связей сухостой. Все ожидания
Преданности, бесследно растворившей в ночи,
Что длилась десять лет…. Нет! Десять тысяч лет…
За холодной долгой ночью - столь же долог
Никем не ожидаемый,… потерянный рассвет,
Чей алый отсвет лег на эти пожелтевшие листы…
…Моих смешных надежд, моих обид, моих мечтаний
Коричнево-крошащаяся пыль и сепия уставшая…
Но не кармина вязкость на коре стволов,
А кровь, тогда еще живая и тёплая,
Что отчаяньем стекла из… взорванного сердца,
Ненужностью тебе и самоотреченьем от моего...
А впрочем, мысли уставшие, как струи тёплого
Дождя легли на старые стволы… Отростки
Без вершин,… без листьев,… без корней...
...И вот костёр….
На территории любви моей.
И мной рождённой. И возрождающей меня.
Перебираю письма откровений, слова сухие,
Метафор нераскрытые бутоны,
И образы соцветий, замятью подернутых…
Все ждет костёр…
В нем прошлое сгорит. Не я сама...
В романе книжном должна бы я все эти
Строки-ветви… тебе у изголовья положить…
… Судьба, не дай такому быть!
Ты жив – и,… слава Богу…
В моей стране, среди моих лесов, поляны
Земляничной… больше не сыщешь ты.
Запутал ветер и отвел глаза твои слепые.
И карты нет. А старый свиток берестяной,
Смешной, с пиратской детскою мечтою,…
Сожжён тобою.
Помнишь, майский вечер?
Когда под алым светом призрачным
Ты деньги… медные иудовы… искал,
Рассыпанные при попытке… спрятать…
От меня ли…? Себя?... Или судьбы?....
Да... Дрогнула рука, твоя, что давно уж,
Разучилась бережным движеньям…
Костёр горит…. А строки призрачные
На тенях бумаги багряным пеплом…
Ты не знаешь, почему наброски и черновики
Писала вновь я красными чернилами, как кровью?
Будто знала, что краска багряная сгорит
Без искр и вспышек сожалений поздних…
…Не стану ворошить я пепел серый….
Сам улетит, развеянный порывом ветра.
А у меня в руках сейчас не посох сточенный,
Из старости твоей, мне не знакомой…
А роза, с живым, эмалево-сияющим стволом
И вспомнившим о будущем бутоном…
...Ты не ищи дорог и не лови случайных
Шорохов на тайных пыльных колеях…
Страну любви моей души не встретишь более,
Сторон для света – не четыре…
Смешна, наивна Карта Мира прошлого….
Есть пятая, шестая…
Тридцать третья…. И где-то... среди них….
Я вновь… живу,… люблю,... молюсь… и верю…
И утренней зарёю – плащом с подбоем алым
Закутав плечи…. Я иду… ещё нехоженой и
Незнакомою тропою…, где нет ничьих следов.
Но к алому закату я вернусь…
К себе…