Здравствуй...
Пишет тебе...
Пишу на...
Странно, да? Просто это единственная бумага, которая осталась в доме. Я обманул его! Прочти эту исповедь. Верь мне. Все гораздо ужаснее, чем возможно представить.
Когда ты будешь это читать, меня уже не будет в живых. Я твердо решил, а потому - прощай. И все, же прежде чем уйти, я хочу рассказать. Кратко. Времени мало. ОН скоро вернется...
Это произошло месяц назад... Господи, месяц!? Прошла целая жизнь! А порой мне кажется, что это было только вчера... Однажды вечером ко мне пришел старик. Странный такой. Я бы не стал его впускать, но он назвал меня по имени. Старик сказал, что кто-то прислал его ко мне. Тогда я так толком не понял кто.
Странный старик, и вид у него был какой-то болезненный. Он представился... Господи, как же он представился-то?.. Не помню. Да это, в принципе, не важно. Он принес письмо!
Я сходил в комнату за очками. Прочитал письмо.
Я помню это письмо наизусть. Там было полно ошибок и начиналось оно так: " заГнанй в угОл вуждой отъдай иму свое сеРце. Отрикаясь от жизни, придавай...
--------------------------------------------------------
(вырвана страница)
--------------------------------------------------------
...не крававых греС."
Я вырвал лист. Извини, но... Нет, тебе нельзя это читать. Я тоже не должен был... Тогда мне показалось это идиотской шуткой или бредом сумасшедшего.
Я вернулся в комнату, чтобы спросить у старика что все это значит. В тот момент я ужасно испугался. Теперь мне это не кажется таким ужасным... Старик лежал на полу возле стула, на котором еще недавно сидел.
Тело странно изогнуто, будто он умер в мучениях, рот приоткрыт, по щеке густым потоком струилась кровь, а глаза... Да-да, больше всего меня испугал его взгляд - глаза стеклянно-прозрачные, словно лед, холодные, смотрели на меня... нет, в меня... В душу. И все же было в нем какое-то спокойствие или даже... радость, что-ли?!.. Хотя нет, радость не то слово. Там было... В общем, он хотел умереть. Теперь я уверен в этом наверняка. Он хотел уйти, как хочу теперь уйти я.
Отпусти меня!..
Я долго бродил по квартире, бил кулаком по стенам, трясущимися руками искал в шкафу валидол... И "скорая" как на зло не ехала...
Вернулась с работы жена. Я сразу увел ее на кухню. Не надо было ей видеть такое. Она спрашивала, почему у нас милиция, что произошло. Я сначала скрывал, а потом рассказал. Все равно соседи потом разболтают. Конечно про письмо не сказал никому - решил, что не стоит. И правильно решил.
Какой-то эксперт сказал мне, что старик отравился. Старик...
Ах да, была еще одна странность, которая удивила всех. У него был паспорт... Короче, ему примерно было...
--------------------------------------------------------
(вырвана страница)
--------------------------------------------------------
Я не знаю, кто он - призрак, маньяк, а может быть сам Сатана. Знаю одно точно - он входит в души людей и пожирает. Он живет этим, как червь - приходит и не уйдет, пока в тебе остается хотя бы капля жизни.
А еще он приходит с болью... Я помню, как это случилось в первый раз. Если бы тебе сверлили дрелью зубы до самого мозга, клянусь, ты не испытал бы и части той боли, какую я пережил тогда. Я заорал, чуть не сорвал голос, и упал с кровати. Сквозь туман в голове я видел силуэт жены: напуганная до смерти, она бегала звонить в больницу, а я лежал и корчился от боли. Потом белые халаты, куда-то несут...
Но боль ушла, так внезапно, как и появилась. В больнице меня осмотрели и ничего не нашли. Конечно - медицина перед таким бессильна...
Это был первый признак того, что пришел ОН. Тогда я еще не знал, что та боль - лишь легкая демонстрация силы с его стороны. Самое ужасное ожидало впереди!
Приступ повторился три дня спустя, когда я дома был один. Я полз по полу, подавленный чудовищной болью, пытаясь дотянуться до телефона, а потом вдруг услышал его...
Согласился сразу, не думая, хоть предложение... нет - приказ... был ужасен. Я не мог отказать. Да и никто бы не смог. Если тебе прокалывают мозг раскаленной иглой, начинаешь думать по-другому. Это было хуже, чем игла. Лишь краем сознания я надеялся, что все это бред, шизофрения, болезнь. Но сопротивляться я ей не мог.
Задача моя была проста - я писал письма. Взамен получал меньше боли. ЕМУ нужен человек, способный писать. Через письма он приходит к людям. Так же он пришел и ко мне. Видимо, тот старик был моим предшественником. При мысли об этом мне становилось страшно. Я старался не думать о будущем. Казалось, что его вообще не существует без той боли... и Вужды.
Он диктовал мне мысль, а я печатал ее на бумагу. Получалось нечто вроде той абракадабры, которую мне принес старик. Я отправлял письма раз в два-три дня (столько ему надо времени, чтобы "сожрать" человека). Каждый раз он диктовал разное и всегда адресовал письмо конкретному человеку. Он знал, как воздействовать на людей, а я знал, что их убиваю.
Господи, прости мне грех такой, но нет сил человеческих терпеть такое. Нет, наверное Бог покинул меня. Я один...
Черт!.. В письмах ОН называл себя Вужда. ОН редко находился во мне. Являлся невыносимой болью, диктовал письмо (даже ночью), заставлял отправить по адресу, и все успокаивалось. Думаю, дальше ОН терзал тех, кому приходило письмо, а потому хочу предупредить тебя: если тебе пришло письмо и с самого начала содержание его показалось тебе странным, не читай, а лучше, сожги.
Вужда принес с собой еще один кошмар. Увы, но боль оказалась не самым страшным...
Однажды жена, обеспокоенная моим видом, спросила: "Ты не заболел? Выглядишь так, словно тебе лет сорок!.." Я ринулся к зеркалу так, что напугал ее. Тогда я понял, что он убивает меня. Каждый его приход забирает часть моей жизни. Я медленно умираю!!! Вот яд, который убил того старика!..
Жена? Конечно, она видела, что со мной что-то происходит. И мои частые отправления писем... Пришлось говорить, что все в порядке, просто проблемы на работе (и это тоже было правдой, а по части почты... Просто у меня много друзей.
Так было недели три, может больше, пока... Проклятье! Ненавижу... Ненавижу его!!!.. Это должно было когда-нибудь случиться. Рано или поздно. Я просто обязан был предвидеть это. Черт, не могу... За что?.. Почему я?.. Как-то вечером я вернулся домой уставший и разбитый. В последнее время работа сильно изматывала меня. Лишь одно радовало: "ОН не придет сегодня! Письмо я писал вчера - значит сегодня будет спокойно." Так думал я и был прав - ко мне ОН не пришел. Зато пришел к ней!
Прости, я пишу и плачу. Я думал, что не смогу плакать больше никогда... Нет, эта боль сильнее.
За что? Разве мало страданий выпало на мою душу? Разве грешен я?.. А она?.. Кто даст ответ?
Когда я увидел, что письмо не на месте... Я только спросил у нее: "Ты читала?" Она призналась, что "да". "Что за бред ты написал? Кому это?"
БРЕД... БРЕД !..
"Это шутка," - ответил я, и что-то оборвалось в моей душе, что-то такое, что не вернуть, не связать ни какими силами. Я все понял сразу - она не знала ничего. И я решил молчать.
Это был самый лучший вечер в моей жизни, он же был самым ужасным. Я потратил все деньги какие были, все сбережения: купил цветы, шампанского... устроил банкет - только я и она. Она была удивлена, а я напомнил о семейном торжестве, которого никогда не существовало.
В тот вечер мы веселились, танцевали, вспоминали прошлое, мечтали о будущем, которого никогда не будет. Она не знала, что это был наш прощальный вечер. Потом была прощальная ночь...
Случилось это под утро. Она вдруг резко открыла глаза и закричала. Я не спал в тот момент, я всю ночь сидел у кровати и молился, в надежде, что хоть сейчас Господь услышит меня. Но она кричала, а значит пришел Вужда. Видимо сам Бог здесь бессилен.
Она не долго протянула. Ее слабый организм ничто для НЕГО.
Знаете, страшно смотреть, как на ваших глазах умирает родной человек, любимый. Особенно угнетает беспомощность, безнадежность.
Я не стал звонить в больницу. Если пришел Вужда, ОН свое не отпустит.
Так решил я сразу, но потом сдался. У человека всегда остается последняя надежда - "а вдруг?" Но доктора ничего конкретного не сказали. Она умерла в больнице на рассвете. Ее глаза - эти карие великолепные глаза... Я невольно вспомнил того старика... Боже!..
В больнице я случайно подслушал разговор двух врачей. Один другому рассказывал, что совсем недавно был подобный случай... Я узнал фамилию! Я - убийца! И я убил свою жену: любовь, надежду, судьбу!..
ОН пришел вечером. Потом продиктовал мне письмо и "ушел", успокоился. Зато, я был неспокоен. Я думал. Я хотел мести. И я тогда уже знал, что делать!
Я мог бы просто вскрыть себе вены или шагнуть с крыши нашей девятиэтажки. Но нет, я хотел чтобы его не стало.
Я узнал его очень хорошо. Он входит в человека верой, именно для этого ему нужны письма. Я не только писарь. Я - его постоянное (пока жив) место обитания.
Умру я - погибнет ОН! МЕСТЬ!!!... Последнее письмо было адресовано восьмилетней девочке. Это значит, что он вернется к вечеру. С детьми ОН обычно долго не возится.
Первым делом я собрал всю бумагу в квартире и вынес ее на свалку. Потом привязал веревку с петлей к трубе над окном. Думаю, что правильно выбрал способ собственной казни.
Вот тут я вспомнил, что бумага в доме еще осталась - в туалете висел рулон туалетной бумаги. Так родилась идея о прощальном письме-исповеди. Поверь, не просто печатать на машинке, когда одна рука прикована к батарее, а на шее петля. Зато, когда вернется ОН... ЕМУ меня не заставить...
Почему не убью себя сейчас? Нет, я должен быть уверен, что ОН вернулся, и я единственное "тело" в котором ОН находится. Душой я умер уже давно.
Писем больше не будет. Остатки бумаги я сожгу, а письмо оставлю за батареей. Надеюсь, что его найдут.
ПРОЩАЙ И ОСТЕРЕГАЙСЯ!!!... За грехи мои...
ОН ОБМАНУЛ МЕНЯ
он все знал....
Не читай, слышишь? не читай... СОЖГИ, сожги письмо.