Прошлым летом мы с товарищами по работе выбрались на кладбище нашего поморского городка посетить могилу умершего коллеги. Давно собирались. И вот, приехали. Впятером, включая начальника. Чуть подправили памятник, подмели, помолчали. Как водится, не забыли и помянуть.
Всё это время на соседнем памятнике сидел баклан, из семейства тех продвинутых буревестников, которые не "над седой равниной моря", а всё больше по помойкам и прочим злачным местам промышляют. Сидит, наблюдает, – ждёт, что останется. А было у нас не много: классическая поллитровочка, колбасы граммов триста, половинка хлеба да пива бутылка – любимый набор покойного Петровича. Короче, баклану мы ничего не оставили. Помянули, попрощались и пошли.
Я чуть приотстал по дороге и вдруг, вижу, что этот самый баклан, дико крякнув, взмахнул крыльями, сделал круг и, как заправский ас, на бреющем полёте атаковал нашу компанию прицельным бомбометанием. Три порции свежего помёта упали прямо на спину начальника. Понятно, что баклан отомстил, но откуда он знал, кто из нас старший?
Ответ нашёлся чуть позже, в баре, куда мы переместились гурьбой обсудить это дело. Ведь покойный, царствие ему Небесное, Петрович был человек очень весёлый. А как же ещё он мог подать нам оттуда знак?
– Спасибо, конечно, ребята, что не забываете, но могли бы и раньше зайти. Привет начальству. Целую. Ваш незабвенный Петрович.