Гале и Лёше...
«Чёрт! Опять обо мне все забудут…», - подумало Лето, переставляя квадратик в календаре на семнадцатое сентября.
Вообще, осень неплоха. Если бы ливень не заглушал музыку в плеере. Ну и ещё кеды бы продержались чуть дольше. А то всегда в самый ответственный момент оказывается, что у них нафиг треснула и даже кое-где протёрлась подошва. Ещё зачем-то надо ходить в универ. Там одногруппники не дают курить. Вечно стебутся. Приходится шляться по городу, а там ветер. И вышеупомянутый ливень.
Да и сколько можно бродить? Три месяца шаталось-шатался-шаталась где ни попадя. Даже где не ждали. Пора остепениться. Всё. А до того, что ты Вечное Лето, и без тебя хоть вешайся, никому нет дела.
Хотя вообще-то… Надо бы отдохнуть.
Август был совсем дурацким. Для кого-то он – время резаных яблок и сока. А кому-то надо проводить тех, кто увязался за тобой (случайно, специально, не по своей вине… просто – время пришло). Путешествие было не из приятных. Некоторые, конечно, так и остаются с Летом. Но большинство уходит. Совсем.
А ещё до чёртиков раздражает, что вот ты вернулся – а на тебя все забили. Оттрубили положенный отпуск и вперёд – дальше устанавливать производственные рекорды. Как будто тебя нет. Так, фотки какие-то да идиотские сувениры остались. Да долги, потому что последние копейки на отдых были потрачены.
И большинству нет дела до того, что в лесу птицы. Что по траве можно ходить босиком (что по земляничным полям стыдно ходить в обуви!). Ну как можно не догадаться, что самый интересный вид открывается из окна в тамбуре поезда. В семь утра. И непременно под музыку. Желательно, чтоб это был Боб Дилан. Можно и Кэмел.
Музыка везде. Лето само всё никак к этому не привыкнет. К тому же с каждым годом её вроде как всё больше и больше. Почему-то…
Где-нибудь у площади или в переходе. «Подайте копеечку бедным бродячим музыкантам». А взамен, хоть и не ждали, получите билетик от круглогодичной двери в лето. «Спасибо! Удачи Вам!».
Дверь в лето нынче модернизированная. Сунул в замочную скважину билетик – цепь замыкается, ток куда-то бежит, p-n переходы стараются. И ты в лете.
А билетик любой: фенька, выцветшая, болтающаяся; камешки из всяких городов; сигареты оттуда, где никогда не побываешь. Да даже трамвайный билетик, пусть даже и не счастливый.
Или строчка из песни, прицепившаяся намертво. «В городах, которых не стало», «До неба тачку дотолкать», «Мы родились на Вудстоке»… Лето офигело тогда. Затесалось на какой-то фестиваль, приняло облик девушки из Нижнего в умопомрачительных джинсах с нарисованными акриловыми красками подсолнухами. А там полянка какая-то. А сцена – это тоже часть полянки, только чуть отгорожена микрофонами и колонками. И поёт кто-то, что родилась и умерла на Вудстоке. Лето не поняло. Оно ведь помнит всех, кто был Там. Многие из этих и не родились тогда. Ан нет – и не врут они в то же время. Поди пойми. Притащились с кучей вещей, пока добирались – чуть шеи не переломали.
Лето где только ни побывало. Вот, например, рано утром, когда не работают даже фонтаны, хотя включены он круглосуточно, на самом деле, ты возвращаешься с какой-то работы, где зарабатывал себе на лето. А Лето же – вот оно! Сидит на лавочке, встречает солнце и улыбается. Или прикидывается дворником. Делает лучше город, а заодно и себя.
Ещё оно до ужаса любит влезать в сны. Человек только решит хоть недельку побыть дома, а нет, Лето не даёт. Всунет в твой сон город какой-нибудь, и хоть умри, но на край света поедешь, лишь бы это увидеть. А уж если Лето оденет тебе на голову собственноручно сплетенный из придорожных цветов венок, тогда совсем кранты. Поэтому лучше не рисковать. И если кто-нибудь предложит тебе что-то подобное – лучше отказаться. Мало ли. Лето ж такое. Коварное.
Просто обожает подстраивать всякие встречи. Дальше-то их расхлёбывет сам человек, так что Лету, что ему. Оно вот опять проспало пару. Всю ночь читало, что же о нём думают люди. Но оно совсем не обидчивое. Так что можно писать что хочешь. И что неоднозначное оно. И что не осталось от него ничего. Только афишка, содранная со столба. И каша в голове. Какие-то диски, книжки. Сколько-то увиденных фильмов. Даже мозолей уже не осталось. Ну да, ещё сколько-то денег, которые дай Бог к зиме заплатят. Безвозвратно испорченная трудовая книжка. Совсем мало оставляет тебе Лето?
А ты чем с ним поделился? Если что-то было, здорово тогда. Ведь без людей Лето вечным и не стало бы никогда. А когда ты его чувствуешь. И делишься всем. И на всё готов… Ты хоть на чуть-чуть превращаешься в Вечное Лето. И для кого-то ты навсегда – Лето. Неважно, шёл ли ты тогда просто рядом. Или пела на мосту.
Или поливало тебя дождями…