Ночная тьма зовёт меня к столу и под пером корёжится бумага. Всё превратится в прах или золу, но жив пока – жива моя отвага. Моим стихам меня не пережить, но в них моя бесхитростная сага. И я готов безропотно служить под прочной тканью собственного флага.
Пусть тот, кто может, свой проложит путь, уйдет вперёд хотя бы на полшага. Тогда его, под тонкой тканью, грудь коснётся жалом вражеская шпага. И обожжёт непониманья жар, и где она, спасительная влага?.. Ещё судьбы плетётся колымага, и мне другой не нужен гонорар.