Сломалось. И очень грустно.
Безвестный художник давно не марает холсты. Пустой жесткий диск, именованный "творчество". Наверное просто устал. Предательское тело ознобом и судорогами напоминает о потерянной жизни в лучах одной лишь милой улыбки. Когда её эго извивалось под ним под музыку экстаза, он был беспредельно счастлив. Счастлив от того, что может что-то дать взамен теплу и радости, что стеной ограждала его от страшного безумного мира. Но ничего кроме он дать ей не смог и не сможет никогда. Счастье просто быть рядом ничтожно в сравнении с осязаемым благополучием таунхаусов и дорогих авто - так решил за неё. И раз мужчина, значит верно так и только так.
Безвестный художник давно забыл, что такое небо. Решил оставить кляксу на её лице, чтобы не помнить её лица, и потому наложено табу на подятый к небу рот. И вроде бы все равно не посмотрит, но всемогущий страх изувечил логику мыслей.
Сломалось. И очень грустно.
Прости меня, Небо, за то что бросаю в тебя камни один за другим. Ведь больно обоим, а ссадины легче зализывать вместе.