Над городом кружили птицы.
Раскинув огромные белые крылья, они парили над иглами небоскребов, но никто не обращал на них внимания.
Только мальчик Димка смотрел на них из окна серого семидесятиэтажного дома. Только он один видел, как одна птица вырвалась из стаи и спикировала к его окну. Пронеслась мимо, едва не задев стекло крылом.
И Димка не мог никому об этом рассказать. После смерти мамы он вообще ничего не мог сказать. Три года - в тоске и молчании, сером, как этот город.
Птицы кружили над улицами, словно звали его с собой. Белые, словно снег, которого никогда не было в городе. Величавые и стремительные, словно орлы, которых Димка никогда не видел.
И Димка встал. Он отошел от окна и шагнул к выходу.
Он взбежал на чердак и поднялся на крышу.
Ветер. Он едва не сбил Димку, но тот стоял крепко.
А птицы все парили. И снова одна из них пронеслась вихрем мимо Димки, коснувшись его плеча крылом.
Дима шагнул на край крыши. Молодая птица все кружила вокруг, звала с собой, в дальний путь среди облаков. Наверное, там Димка найдет маму. Может быть, действительно найдет?
Внизу – серый асфальт, наверху – голубое небо. Внизу бегут машины и пешеходы, а в небе парят птицы. Димка зажмурился, раскинул руки и шагнул вперед.