Было утро. Бетховен почесал у себя за ухом и широко зевнул. Надо было писать очередной шедевр, но пианино сломалось, и водка закончилась. Бетховен сел, и взгляд его стал абсолютно бессмысленным. Он написал только одну ноту и все. И все, больше не смог. Выпил стакан водки, и в голове заиграла музыка. Скоро начинается концерт, надо было сочинить хоть что-то осмысленное. Херня что водка закончилась, он выпил еще один стакан. Глухота ему это позволяло. Вечером концерт, а Патетическая соната еще не написана. Бетховен походил по комнате, посидел на стуле, полежал на столе. В голове водка и музыка. Только не та музыка, которая нужна для приличного концерта. Попса какая-то, а не музыка. Тогда он вставил в ухо свою трубку и снова принялся ходить по столу. Ничего, если кто-то увидит, как я хожу по столу? – подумал Бетховен.
В этот момент в комнату вошла та красивая девушка, которую он видел вчера.
- Ой! – закричала она – что это вы, Людвиг Ван, стол ломаете? Я вам поесть принесла…
- «Я вам поесть принесла»! – передразнил ее Бетховен. Пол лучше помой. Грязный, что мне даже ступать на него противно. Как я, великий композитор могу сочинять великую музыку на столь грязном полу?!
Сказал это Людвиг Ван (а по паспорту уроженец Маларитского роена Лукша Иван) и сел свесив ноги со стола. Девушка плакала, вытирая слезы фартуком.
Композитор ел бутерброд. В голове мало-помалу что-то наигрывало. Все остановилось, замерло. И пианино плакало, и даже ведро с водой. А девушка перестала. Что я буду плакать, пускай эти мужики плачут. А я девушка. Пиши свою музыку, пиши. Тебе она дороже.
Бетховен доел бутерброд и одев шляпу и взяв в руки трость – пошел к другу своему Моцарту выпить по стакану водки. Он вышел на улицу и тут же придумал музыку. Музыка ворвалась к нему в голову с первым порывом осеннего ветра. «Пам-пам-бам, турум-бурум-пам, ля-ля-ля-а-а-а-а-а» наигрывал он ее в своей голове, представляя, что он дирижирует оркестром сидя на столе. Но тут же был остановлен человеком в форме.
- Чего это вы музыку в голове напеваете? – строго сказал он. – Это запрещено по закону, статья 138, пункт 1. Вы арестованы на 20 лет колонии. Пошлите – И человек в форме увел Бетховена в тюрьму.
- Кстати, Моцарт умер. – Говорил он по дороге – Вы неправильно подумали.
А Бетховен шел и вдруг понял, что человек этот читает мысли. Кто он? – подумал Бетховен. Наверное, Бог. Вот, я иду с ним, иду в тюрьму. Куда катится мир?
А человек в форме не был Богом, он просто был сотрудником КГБ. Их там всему учат и мысли читать, и ушами шевелить, и водку не зажмуриваясь пить. Отвел этот сотрудник Бетховена в учреждение по месту службы, а там что-то в бумагах напутали и, не разобравшись, вместо 20 лет колонии расстреляли нахрен Бетховена этого к ****и матери и в землю даже не закопали. Набили чучело и в музей отнесли. Анатомический конечно. Кому он в другом нужен то, никому не нужен.
Никто никому не нужен.
А мораль такая: Не сходите с ума!
Потому что музыка все равно хорошая, послушайте да ложитесь спать…
16.04.08