А зачем вообще что-то хранить,
И тащить чемоданы лиц и имен,
Сгорбившись от тяжести?
И раскладывать по полкам старые файлы
Воспоминаний:
Теплые – пониже,
Боль – на самый верх.
А потом карабкаться, накачавшись коньяком,
На эту самую верхнюю полку,
И ворошить,
И пробовать на вкус
Горькую память с привкусом васаби?
Потом выкидывать ее в окно,
И в слезах бежать вниз,
Поднимать,
Прижимать к себе,
И смахивать с кончиков ресниц
Прозрачные капли.
Зачем?
Я закрываю глаза
И вижу:
Чемоданчики, чемоданы и чемоданища.
Их слишком много.
От них пахнет затхлостью
И немного – духами.
От них тяжелеют ресницы,
Опускаются плечи
И нестерпимо хочется курить.
Я открываю глаза
И вижу:
Желтое солнце.
Оно пахнет апрелем
И немного – морем.
Я больше не хочу закрывать глаза.
Но настоящее
Так быстро становится
Прошлым.
С каждым годом все быстрей, быстрей, быстрей…