Я - песчинка пустынь твоей души. Пронеси меня восьмируким ветром к морю - вдруг именно я - жемчужина?
Все люди ходят по кругу - безумный мир! Выходит, у меня должна быть больше скорость, чтобы догнать тебя, а я вместо этого по закоулкам чужих душ гуляю.
Снять бы душу с креста да тебе под ноги - вытопчи, вытанцуй на мутной водице.
Зреет лето в облаках - другие до дома провожают, другие душу прочесть пытаются. А толку? Каждая строчка там - признание в глупостях. Каждый порез - взгляд твой.
Месяц запястья браслетами серебряными сдавливает. На глубине непривычно шумит вагон метро. Мечты не сбываются - мы просто их меняем.
Что мы оставим после? Книги да стопки коньяку недопитые.
Там за горизонтом соловьи заупокойные по признаниям твоим распевают. Молилась за тебя, свечи за здравие ставила, пальцы ломала, не жалела, о шелк чужих душ.
Но дорога моя окончена. Окна ставнями заморозков заперты, заколочены фанерой безразличной.
Душа твоя от тебя же спрячется, а от меня как птичка с подстреленным крылом от дула ружья охотничьего. Но разве мои пули пролетят маршрут "Университет - Политехнический институт"?
Здесь за шторкой деревянной Рахманинова, как в МОИХ снах, играют. Они не вещие, они - кусочки старых желаний.
День здесь начинается со звука сквозь кофейные занавески.
Здесь каждый вечер солнце, не выдерживая измен неба, уходит ночевать к другу-горизонту, пьёт с ним чай из перьев-чаинок чайки, заедая курагой закатной. А небо плачет росой, когда отдаёт сумки-облака с вещами, и умоляет остаться.
Здесь нет прошлого.
Потому что здесь нет тебя.