Рассвет. Небо поддёрнуто легкой дымкой серого утра. Солнца не видно. Наверно, оно ещё нежится в объятиях сна, не желая покидать свою обитель за плотной пеленой молочных облаков.
А внизу город. Этот город я знаю. Я слышала о нем, когда была маленькая и мечтала оказаться здесь. Пройтись по узким городским улочкам, ведя деревянной палкой по бесконечному забору, нарушая удивительную гармонию тишины и спокойствия. Мечтала постучаться в один из многих домиков, погруженных в какую-то особую атмосферу уютного счастья, и познакомиться с приветливым хозяином, который наверняка угостит меня сладким чаем и расскажет историю этого тихого городка. Она не похожа ни на одну из других историй, она, как добрая детская сказка, будоражит воображение и ласкает слух.
И вот я здесь. Я над ним, над этим волшебным городом, наперегонки обгоняю порывистый, прихотливый ветер, цепляясь кружевным подолом за воздушные облака. И мне хорошо. И он меня держит за руку, и я знаю, что ни за что не отпустит, потому что если отпустит – я упаду.
Ошиблась. Упала. Стою здесь, и мне кажется, что город этот вовсе не волшебный.
Когда я не смогу отыскать деревянную палочку, чтобы нарушить музыку этой сонной идиллии; когда, постучавшись в дом, мне никто не ответит, а, заглянув в грязное окно, я увижу силуэт пустой чашки на подоконнике; когда ветер нашепчет мне истинную историю города, которая похожа на миллион других историй в мире, я пойму, как жестоко ошибалась, оценивая этот мир с высоты своего великого счастья. И я буду еще долго бродить по маленьким городским улочкам и стучать в сухие деревянные двери, прислушиваясь к тишине...надеясь.
А под вечер, когда пасмурный день сменит страшная ночь, и ветер ляжет спать, я, облокотившись о кривую стену пустого дома, посмотрю на уже темное небо и заплачу. Потому что мне так хочется обратно, к нему.