Я такая же, как вы: не смогла сделать, то, что желала. Страсти, желания, потребности и далее по списку на клочке бумаги, давно потерявшем свою маму-пружинку. Иду по пустынным облетевшим аллеям несбывшегося. День жатвы наступил, но никто не удосужился вспахать землю. Почему? Вопросы разрушают мир, превращая всё живое в мифы. Всего одна буква, которую какой-нибудь интеллигентный старик выписывает в пустой аудитории. Кто хочет научиться жить? Никто? Бегите отсюда со всех ног, и не подбирайте потерянных туфель, ибо наука жизни страшна. Я хотела сказать: «горька», но зачем обманывать уже обманутых не единожды.
В этот день огромные города зарастают высокой травой, людей застилает туман, и ангелы остаются только нарисованными на картинах. Младенцы спят без улыбок. Пухлые рыбы разевают рты, глотая волны человеческой мерзости. Цветы становятся водорослями. Горы испаряются в облака. Течёт река времени, и в ней барахтаемся мы с вами.
А на самом деле мы сидим за столом и улыбаемся. Кто-то говорит здравицу в честь знаменательного, особенного дня, который обязательно запомнится. Потом все машинально поднимают бокалы. Далеко-далеко есть земля сбывшегося, и каждый в душе жаждет, что когда-то мутный поток, свернув двери с петель, выбьет дурацкий бокал из руки тостующего, разметает по углам толпу других страждущих и вас, вас одного унесёт туда.
И только я вцеплюсь мёртвой хваткой в вашу молчаливую руку и стану вам веслом, лодкой, компасом – всем, чем пожелаете… Лишь бы увидеть как поток подхватит нас и ангелы посмотрят нам вслед с картин.