Мерцают белые огни.
Зимой природа небогата,
Лишь ветер снег метет вдали;
Звучит Бетховена соната.
Незрим ночник воображенья,
Звезда далекая горит,
В окне Стрельца отображенье,
И ветер будто говорит.
Твой лик, Гольбейна вдохновенье,
Приметил месяц молодой;
Прикрывшись дымкой умиленья,
Роняет свет на образ твой.
Затем скиталец поднебесный
Возник пред взором во плоти;
Кудрявый юноша прелестный
Твой обнял стан – и дом притих.
Лишь звук заезженной пластинки
Из партитуры грез творца
Витал меж образов невинных,
Касаясь слуха и лица.
И поцелуя трепет нежный
В насмешку зимним холодам
Вспорхнул скворцом над гладью снежной.
Шепнула тихо ты тогда:
«В руке рука, как я богата,
Мне ночь мила, постылы дни…»
Звучит Бетховена соната.
Мерцают белые огни.