гуляя этим летом по душному Ставрополю, я наблюдала человека, который стоял. он стоял посреди дорожки на бульваре и не двигался, только периодически поглядывал на часы, плавно приподнимая руку. он был вытянут, как струна, ноги его были плотно сдвинуты, руки - по швам. на стоящем посреди бульвара была вполне цивилизованная, даже деловая, одежда: белая хлопковая рубашка с коротким рукавом и тёмно-коричневые брюки с аккуратно отглаженными стрелками. из правого кармана рубашки торчала ручка с позолоченным наконечником. наверное, перьевая. он был русой масти, невысокого роста, и внешность его, в общем, не привлекала особого внимания. лицо стоящего на бульваре было напряжено, губы казались плотно сомкнутыми и побелевшими. он стоял по стойке смирно, и проходящие мимо люди, казалось, даже не замечали того, что он - стоит. люди проходили мимо, как будто бы сквозь него, стесняясь, наверное, обернуться и поглазеть на того, кто стоит без особых причин, как вкопанный.
он стоял долго, часа два. зачем? почему? для чего человек остановился посреди бульвара и замер? я наблюдала за ним, гуляя туда-сюда по неровной дорожке бульвара в ожидании поезда на Москву. в конце концов, я села на свободную лавочку прямо около того, кто стоял, и начала пить кубанское вино, купленное на розлив в армянском магазине "Вина Кавказа". но тот, кто стоял, так и не шелохнулся, он продолжал стоять на месте. мой взгляд скользил по нему безо всякого стеснения. я не стала задавать ему глупых вопросов, типа - хорошо ли он себя чувствует, или, может, он испытывает стресс, или, вдруг у него паническая атака, или - страх инфаркта. нет, я молчала. а он стоял. я допила вино, выкурила полпачки тонких, но чрезвычайно крепких сигарет, встала, поправила юбку и пошла. пройдя метра три-четыре, я остановилась и обернулась напоследок. жалко было расставаться, но мне надо было ехать, а ему - оставаться здесь. он стоял всё так же, не шелохнувшись, хотя усталость его даже со спины давала о себе знать. часом позднее мой поезд покинул летний Ставрополь, отползая в осеннюю Москву. с тех пор тот человек, стоящий на бульваре, не даёт мне покоя. вдруг он и до сих пор ещё там, или.. может, его не было вообще?
в осени скучно, и хочется бухать на лавочке в каком-нибудь сиром сквере. но только в большой компании, и только так, чтобы не было одиноко среди тех, кто рядом. и чтобы они не говорили мне: "солнце, не грузи меня, плиииз...". одновременно хочется в огромный гламурный клуб, чередуя там порции коктейлей с дикими танцами. и ещё - хочется денег, но не для того, чтобы шиковать, а для того, чтобы элементарно на них жить. а нет.
а тот, кто стоял на том бульваре, помнит ли меня?
не грусти, чувак. все мы, когда трудно, падаем. бывает. а ты прям молодец, стоял.
ну и стой. штиля тебе, дружище.
*
Е.Н.