Классика была мною не прочитана, английский на том же уровне, курить я начала снова, а жизнь…а жизнь пошла вперед…а куда же ей еще идти…ведь движима ею теперь любовь…огромная…безмерная, да… неизмеримая ничем любовь…наверное, она километры…Только слезы, все что мне осталось от тебя…не из жалости слезы, а настоящие такие, за других, за чужую боль…как же она жестока, чужая боль…и на много больнее эта боль, чем своя, душевная…или физическая…а ведь так и есть, смысл, можно долго-долго его искать, смысл…А умираем все от сердца, по сути от него…
В голове туман и ветер…а что такое рай? Свет, которого лишен мир…А что есть любовь? Свет…Вот куда летят бабочки и мотыльки…вот куда стремятся наркоманы…куда спешат люди, испытавшие клиническую смерть…свет…он разный…рассеянный или концентрированный…пустой и наполненный…полый…сквозной…
А вот так…увидеть в последний раз…и больше никогда не встретиться больше здесь…И имени нет больше…потому, что он был всем, а разве есть у всего имя? Конечно все, это все…А ведь может быть слишком поздно…Поздно прийти, действию поздно…поздно сказать, слова в ветер превращаются, а что ветер? Он мимо…он мимо нас…
Значит никак нельзя дать имя, тому, что зарождается и несет смысл? А как может быть одно имя на всех…Не может…Ведь у каждого свой…
Когда ты ушел, стало холодно…только не согреет ничто…и время не лечит…оно лишь стирает картинки в памяти…А легче от чего? От того, что прощаем…себя прощаем…я тебя простила, а себя так сложно…за то что отпустила тебя тогда…
Я знаю, я разгадала, в чем смысл…ведь любила и любима была…так может мне пора? К тебе…Это всего лишь время без тебя…Его можно стереть и как будто не было ничего, пустой лист…Да, я знаю, я помню, что всему свое время и мне свое…