(лирико-прозаический витраж)
Поэт в России есть иль нет…
Что значит слово, суть - поэт?
Найдется ли поэт в Сибири?
Ты – только миг, ты – вспышка, свет!
Ты – Человек, ты – сердце мира…
Ты обречен, ты пригвожден,
А сердце – «яблочко» мишени.
Ах, для чего же ты рожден,
Поэт,
Уйти,
Изрезав душу,
вены?
Удивительная судьба российских Поэтов. Не тех, что бегают по закоулкам и пишут кляузы и доносы (теперь они «герои», ведь страдали от советской власти), а тех, кто «режет в кровь свои босые души». В любой европейской национальной поэзии есть свои национальные поэты-герои. Но, посмотрите, почти все они доживают до преклонных лет, и только в зрелом возрасте начинается их расцвет. Исключение могут составить – Вийон, Рембо и несколько других известных поэтов.
Неужели природа России такова, что мы приходим рано, рано созреваем, отцветаем и уходим, умираем? Быстро изнашиваем себя, устаем, губим, погибаем?
Странные приходят на ум сравнения и параллели великорусских поэтов и зачинателей авторской лирики, прежде всего Архилоха и Катулла. Первый считается родоначальником всей лирической поэзии, второй – первый латинским лириком…Любовь и Отечество переплетаются у них в два высших человеческих «слово-чувствия», где слово – это чувство, чувство порождает слово, а слово зажигает сердце.
Шекспир для англичан - бог, кумир, национальное достояние, часть их истории, отображенная в драмах, выраженная в слове. А Пушкин (Александр Сергеевич) что для россиян? Дядя Саша с лестничной площадки. Его нужно пнуть, уколоть, опошлить, скинуть с корабля современности…А-а, вот он, Пушкин, «сукин сын», пил, бегал по бабам, сочинял похабные стишки…Или – про «гуляку» Есенина; по последнему широкомассовому представлению: пьяница, ****ун, дебошир, вообще, полное ничтожество. Что там говорить о Высоцком! – законченный наркоман и алкоголик.
Почему англичанам можно возводить на пьедестал кумира – Шекспира, а нам нельзя своего? Посмотрите, сколько пишется статей, очерняющих Пушкина, авторы выискивают его еврейские корни, либо саркастически замечают о культе Пушкина, который вовсе и не велик. Ведь людям всегда требовались герои, символы, без них нельзя. Без них нет полноценной, одухотворенной истории. Иначе она пресна и обезличена, она попросту мертва. Как Шекспир для англичан, так Бёрнс для шотландцев и Камоэнс для португальцев - являются символами национальной поэзии…
Почему в России А. С.Пушкина нельзя возводить на пьедестал, считать своим национальным «поэтом-героем»? Или мы можем только сбрасывать писателей-классиков с корабля современности, тем самым отрекаясь от своей истории, своей памяти? Мы не желаем помнить своего родства и отечества. Прям, какой-то комплекс неполноценности...
И вот брожу я по аллее,
Брожу и думаю – один:
Что лирик? – Что покрасивее
Он пишет?..- Он не гражданин.
Не он в России и с Рассеей
Душою сросся – кожа, плоть!-
Так, про цветок и грусть проблеет,
Про пташку милую соврет,
Да про любовь…И все елеем
Сочится у него в стихах.
И там же «ох», «увы» и «ах».
А как же дух земли и царство
Несправедливости и лжи,
Где верх берет одно богатство,
Судьба, которой мы должны?
Нет! Брать должны у жизни боем –
И каждый миг и каждый час!..
Иди вперед, творец, ты первым,
Веди, боец, с собою нас!
И отвоюем мы просторы,
Пределы что земные есть,
И вспомним мы про духа горы:
Высокий ум и правды честь.
Почему в России так случилось, что Поэт что-то кому-то обязан? Почему всегда он должен давать, но ничего при этом не брать взамен? Почему Поэт всегда обращен (имеет диалог) в пустоту (с вечностью). Почему?..почему?..почему?..
Неужели и я подхожу к пределу поэтической деятельности? Мой возраст для прозаика – самый расцвет, а для поэта – последняя возможность что-то спеть перед «уходом» на поэтическую пенсию. Уже в пятнадцать лет мои черные, как смоль, волосы, стали покрываться сединой, словно мелкие хлопья снега окутывают землю прохладной осенью, не успевая растаять под лучами теплого солнца...А на лбу – прорезаться морщины…Накал страстей, всемирная тоска и боль…Повсюду боль: с тобою и вокруг…
Кажется, что сердце – дырявое корыто, в которое несутся потоки страдания, плескаются и клокочут внутри, вытекают же струями острой, черной, горькой крови. Еще совсем немного, еще чуть-чуть, и оно (сердце) начнет разваливаться на части, как гнилые куски перекрученного мяса, застрявшие в мясорубке…
- Вот твое сердце, поэт!!
…Метаморфоза, поэт…Метаморфоза…Бабочка, освободившись из плена, начинает летать, привлекая людские взоры. Она парит, летает по поднебесью, расправляя свои легкие, пестрые, грациозные, незримо шуршащие крылья. Она так легка и беспечна, что, кажется, подобна мгновенью; она нежнее тонкой, невесомо-прозрачной тени. Ведь вокруг столько радостного солнечного света, простора…Поля…бескрайние поля и ароматы чудесного лета…
Но тут в нее вбивают гвоздь
Удар! Удар! – и в позвоночник трость вонзают.
Она пригвождена,
Она осуждена.
Она не может шелохнуться, и прилагает последние усилия,
Усилия!
Усилия!
Но, отчего не получается? Почему выходят только судорожные движения едва сокращающихся мышц? Или это конвульсии? Нет.
Еще!
И еще!
В нее тыкают пальцами и разворачивают на свет:
- Ка-ка-я красивая штука, - дети весело смеются, рассматривая умершую диковинку; на их лицах светится жизнерадостность и присутствует огонек любопытства.
- А где капли крови?
- А нет у нее крови
- А что у нее там внутри?
- Не знаю.
- Давайте… а давайте, посмотрим внутренности…
…Так пишется твоя биография, поэт!!
Читатель, ты красивую хотел услышать сказку? Так вот она, только вывернутая наизнанку.
22 ноября 2008