http://www.proza.ru/2014/01/18/2169
Я к Вам пишу – что я ещё могу!
Ваш голос нежный… Но, меня ль зовёте?
Февраль сверкнёт на будущем снегу,
и Вы меня когда-нибудь поймёте…
Стреляет печь, растоплена с утра,
метель с позавчера метёт бессонно.
Двенадцать. Жду. Час с четвертью. Пора?
Час двадцать восемь. Можно к телефону!
Сейчас, не видя Вашего лица,
я о любви своей сказать Вам лично
хотел… Но голос Вашего отца
с того конца раздался, как обычно.
О, Ваш отец!… Да, он меня узнал,
он понимал меня, в том нет сомненья!
(А голос Ваш вдали звучал, звучал,
в нём слышались слеза и нетерпенье…)
Я попросил Вам трубку передать,
но был ответ, казалось бы, резонный,
что Вы к еде хотите приступать -
вам некогда болтать по телефону.
И я припомнил чудное мгновенье,
когда впервые я увидел Вас.
Я б счастлив был одним прикосновеньем,
но – тоже был решительный отказ…
О, не от Вас! Кто б сомневаться мог!
Вы – верю – были б рады, в самом деле…
Я посмотрел в окно, и – видит Бог! –
светило солнце, не было метели!
Я трубку положил. Я вышел в сад.
Февральский день был солнечным и весел.
Вам от рожденья, пять минут назад,
исполнился сегодня … ровно месяц!
Белоостров 18 февраля 2001 года
http://www.proza.ru/2014/01/18/2169