Путевые заметки счетчика
Дверь троллейбуса открылась. До боли знакомый кусок лощеной бумаги убил во мне всякое желание куда-либо ехать. «С 16 по 23 февраля 1999г. проводится перепись населения. Сколько нас ?». Девочка лет 6, мальчик, молодая женщина и мужчина на фоне Троецкого предместья….летом. При виде этого плаката у меня всегда возникают деструктивные наклонности. Обычно такие плакаты делают с целью показать, как у нас все хорошо…Благополучная семья: дети опрятные и довольные, жена – красавица, мило улыбается, мужчина – интеллигент и очень самоуверен. Собрали все самое лучшее, ничего не забыли, даже фон сзади поместили самый лучший, самого лучшего места. Ну и правильно ! Не перед цирком же их снимать ? Хотя лично я бы снял их на фоне мегаполиса Юго-Запад…вот это массив !! Не то что людей, дома попробуй сосчитай, а что там Троецкое предместье ? Пара антикваров, работающие день и ночь бармены и десятка два жителей, которых никогда нет дома. …И название это еще.. Все время хочется добавить к вопросу слово «осталось», но не буду, не хочется быть пессимистом. Быть пессимистом плохо и скучно, хотя как сказал один поэт, живущий внутри меня, «пессимистом не становятся, а рождаются !». Выбора нет в любом случае, даже если есть альтернатива. Просто выбрать не сможешь, а если и выберешь, то будет уже поздно…Замешкался …Жизнь – штука очень невеселая, хотя бывают и хорошие моменты: улыбнешься по-дурацки прохожему, весьма удивив его, вымокнешь насквозь под первым весенним дождем…
…Белая пустошь. Только дома еле видные из-за снежных шапок деревьев….Синий лист – для всей семьи, зеленый – на каждого резидента РБ, красный – на каждого иностранца, - вот моя мантра, будь она проклята, других я не знаю. Идешь на точку как бомбовоз – 100 зеленых, 20 – синих, куча справок…закидываешь все в дурацкий черный портфель с катафотом на замке, только парашюта не хватает.
Вначале я был с Катей…приятная девушка…в колодец провалилась, потом был с Сергеем…Но сегодня я – один, не помню с какого момента, но точно помню, что уже один. И плевать, что самый опасный участок; плевать, что здесь нет фонарей, что до ближайших высоток – 2 км; плевать, что темнеет рано и собак спускают тогда, когда ты только входишь в раж меняя стер-жень. ..Сначала брал пистолет…25 стальных шаров.. Потом оставил дома, все равно чуть что не смогу в собаку выстрелить – друзья…Был у меня один такой друг на Нарочи, когда мне было лет 6. Хороший пес, добрый. Дал ему кость. Забавно так он ее ел, а я смотрел и улыбался от того, что четвероногому доставил радость, хотел его погладить, а он – мне ладонь прокусил…Вот такой вот веселый друг был …С тех пор к незнакомым собакам стараюсь спиной не поворачиваться и руки не подставлять.
….Белая пустошь…ничего не чувствую. Когда я на снегу, я волк и никто мне нужен. Здесь рождается моя Воля и Сила, город же наоборот их съедает – слишком много вещей…становишься мягким, беспомощным перед этой каменной цитаделью, в которой все время что-то движется, меняется, готовое задеть тебя в любую минуту. Поэтому, наверное, и нравиться мне здесь, здесь – все неподдельное, близкое к истинному, без всяких там техногенных заморочек: параболических антенн, светофоров, сотовых телефонов и черного асфальта…Здесь, в темноте, я готов на все и все могу ! Не в прямом смысле, конечно! С другой стороны, и без города я не могу, хотя он и большой проказник подводил меня не раз, я – обязан ему, именно он дает мне цель существования, мои желания и иллюзии….
Смотрю в книгу счетчика – дом 5, пятеро проживающих. Калитка открыта, конуры во дворе нет, значит, и собаки нету. Звоню в звонок (5,6 человек всегда тяжело переписывать – попробуй запомни, кто из них кем кому и как друг другу является).
- Кто ?
- Перепись населения,….чуть не сорвалось «перекись», вот было бы смеху.
- Значит, вы Анна Васильевна и….муж ваш Петр Евгеньевич…,- поежившись, старушонка по-правила - «сын».
- Сын, - подтвердил я, сделав невозмутимый вид, - с женой Анной Викторовной которая, между прочим, является вам невесткой, а Павлу и Мише – матерью, а Ольге Викторовне – двоюродной сестрой, живете все здесь ?
Типичный вопрос для начала, но именно он почему-то всегда ставит переписчиков в тупик, вызывая замешательство. Может быть, интонация у меня такая ? Конечно, вопросу я придаю скорее утвердительный характер, чем вопросительный, но все равно, смотрят на меня раскрыв рот, аж неудобно…может, вопрос по-другому сформулировать ? Секунды стали для меня вечностью….
- Да, - выпалила в конце Анна Васильевна…
Очень хотелось крикнуть и громко: «Аллилуйя !».
Рано потемнело, а сделать нужно еще так много. Везет тем, кто пишет в высотках, хотя тоже как посмотреть…некоторые вообще не открывают, бывают цыгане, наркоты, не говоря уже о том, что каждый второй – алконавт…Сломленные люди…Да, Шабаны это не подарок, хотя все коробки одинаковые, везде сидят люди…одни несчастливые, другие – более счастливые. Не-счастливые не хотят быть счастливыми просто потому, что им нравится быть несчастливыми, несчастливость никто не заберет, а счастье попробуй удержи. Счастливые же счастливы потому, что они ради кого-то или чего-то живут….. Шаг, другой, чувствую, что падаю …наверное попал в нору, засыпанную снегом…перевернулся на спину…вроде бы ничего не сломал…лежу и смотрю на небо….тысячи звезд, выбирай любую и живи с нею. Издали донесся лай собак….Интересно, сколько их ?
…Шpиииих…Приоткрыл глаза, тот же бомж, что и час назад. Ест попкорн…загребает рукой ни на кого не обращая внимания….Хорошо, что это автобусная станция, а не улица. На улице – все они страшные, даже здесь, в Олбани, везут наполненные всяким барахлом каталки, зыркают на все глазами, замешкаешься – тоже там окажешься. Вспоминаю сон. Помню что что-то про перепись населения – старая история. Так и знал, что нечего пялиться на этот цветастый, явно гипнотизирующий, плакат автобусной компании «Greyhound» с изображением худой гончей застывшей в полете: «Купите нашу телефонную карточку «Greyhound» и вы получите 20 бесплатных минут разговора с любым штатом».
- Это твоя сумка ? – кинул бомж, показывая на мой рюкзачок.
- Да, - ответил я…не дождешься.
Потянулся…4 часа, всего 4 часа, и я буду в Торонто, а может поехать в Бостон, Нью-Йорк, Баффало ? Мне все равно, ведь все, что у меня есть, это я сам, и этого у меня никто не отни-мет, даже тот бомж, завистливо смотрящий на мои туфли и хрустящий попкорном. Привычная тяжесть в груди сменилась растекающимся светом и теплом…приятная музыка гудела во всех уголках моего тела…тот же ритм, что и всегда…все здание мерцало в ритм. Города, улицы, люди, вывески мелькали перед глазами…Интересно, сколько их ?
Alex Karavaev (April, September 2000)