В руках дурацкий детектив,
пылинок танец в свете лампы,
я вспоминаю, как красив
ты был, когда... но лезут штампы
в изысканную вязь картин,
что предлагает мозг застыло,
с полуулыбкой - это было,
хотя давно не господин
видениям своим прозрачным,
предчувствиям, как должно, мрачным,
но недостаточно причин,
чтоб этот вечер обозначен
был тайной новой, я -один...
И как-то тихо, не спеша,
не нарушая ритма пыли,
чью пляску мы уже забыли?
из темноты - ОНА идет
неспешно и садится рядом.
Наряд? Ей не нужны наряды,
из черной шерсти платье - вот
- что ей к лицу,и мне не надо
в глаза стараться ей смотреть,
в ее чертах, размытых тенью,
- вселенной, может быть, рожденье?
А может быть, всего лишь смерть.
Моя. Особая. Без страха
смотрю - послать тебя мне на ***?
В благоговенье замереть?
Поверить в то, что удостоен
сейчас беседовать с тобою?
Молиться? Или песни петь?
Я жду - и слышу шепот липкий:
Зашла сегодня по ошибке
и понимаю - не готов
меня принять ты, лишних слов
не буду тратить, покидаю
твой дом - но встреча будет, стаю
твоих забот не проредить
- а, значит, надо отступить.
Встает со стула - скрип не слышен.
Я замираю - тише, тише -
печалью страх не заменить.
Уходит, тает в коридоре,
где темнота уже не спорит
со светом - радоваться ль, выть?
Придет ли снова? Или буду
тащиться в смерть, не видя чуда,
без смысла тщась свой путь продлить
среди лекарств, уколов, боли,
пытаясь удержать в неволе
души надорванную нить?
Придет ли? Или мне назначен
финал с проклятьями и плачем,
придет пора врачей молить
меня спасти для безразмерных
альцгеймерских неспешных дней?
Смогу ли вспоминать о ней
легко, не вздрагивая нервно?