Глаза устали видеть, уши - слышать.
Возможно ли? В неполных двадцать лет!
Мне душно и на воле, и под крышей,
И от тоски спасенья, видно, нет.
Живу, томясь. В Печорина играю,
безделием отринута от дел.
Считаю, что давно уже всё знаю,
И быть провидцем - мой земной удел.
Что о себе скажу, когда уныло
мне старость постучит в окно клюкой? -
не важно. Важно то, что детство было,
и я в нём - грустный маленький изгой.
И юность бледным летом пролетела.
Была, да и она сплыла.
И странно, я еще не поседела,
а от старух всего понабрала.
И одиночество, и голос хриплый,
остекленевший в долгой скуке взгляд.
И болтовню о тряпках и о гриппе,
и небоязнь вдруг заглянуть назад.
Подчас пишу. А сколько раз, бывало,
себе давала сумрачный обет:
ни строчки! Но опять перо хватала...
Ведь я поэт!.. и снова этот бред.
Я жизнь свою на вирши разменяла.
Хоть творчество - лишь скоротечный сон.
Но для души и сна порой немало,
лишь только днем бы не забылся он.
Прости, читатель, мне мой слог неровный.
А в глубин (не стоит) не копай.
Всё это так... да ну его... условно...
Читай!
А коль не хочешь - не читай.
1981