"Разность в поведении
Разница в весе
В свободном падении
Я принцесса"
Я тормозила в тебя, как Винни-Пух, который падал через ветви дерева, держась за веревочку лопнувшего шарика.
Я ударилась об тебя и обожглась об твои мысли, чуть не растворившись в кислоте твоих мечтаний.
Я счастлива и несчастна одновременно, в зависимости от того, откуда посмотреть. Я больше не падаю, не потому, что
падать больше некуда, а потому, что я поняла - каждый летает как умеет. И если я летаю вниз головой, то это всего лишь означает, что меня никто не научил летать вверх. Сейчас, в офисе, закинув ногу на ногу, я чувствую привкус сигарет во рту и мандраж перед вечеринкой. Работать не хочется и не можется, аська молчит, забери меня отсюда, я твоя, мальчик мой.
***
Изжеваный палец болит из-за специфического способа держать ручку. Хочется есть.
Бурчание в животе, урчание чайника и мои чаяния, простите меня, недобоги, мутанты, уроды с рваными ртами и бархатистыми кошачьими ушками. Я слишком много мечтаю, рисую, создаю вас одного за другим и бесконечно громко и долго пою сиреной воздушной тревоги, как ни смотри, что не слушай, где не прячь взгляд от моих ярких носков и стеклянных зеленых шариков глаз. Я без вас, вы без меня, я без тебя. Ноль, дырка в запыленной бордовой портьере или, может, в старой декорации из тканей и деревянных планок, или - вдруг? - прикрытый той портьерой кусок изъеденного червями гнилого мяса.
Бред, больной голодный бред, навеянный кабачком и обертками от шоколадок на столе. Старость - не радость, молодость - не глупость, я - серая, усредненная, посчитанная и пропечатанная, сломанная и одинокая, на полке, среди других таких же кукол с отбитыми носами и лихорадочно нарумяненными белыми щеками, увы, забытых, прости. Синяки под глазами, синяки под кожей, желтый синяк на левой груди, прямо над сердцем, ссадина внутри, прямо на ребрах с внутренней стороне, я слишком нервная. Руки трясутся, ноги вибрируют, боль накатывает, в животе - бабочка-слон хлопает ушами, острыми, как перец табаско.
Я умолкаю, прикрыв ладонью рот, нос, глаз и ухо, намотав волосы на руку, глотая слезы и кровь. Прорвусь с боем, как старинные напольные часы, стоящие в углу, в пыли, затянутые паутиной, среди старых свитков доисторических карт, нарисованных жуками-точильщиками прямо на твоем правом плече.
Я сильная, как боль в моей голове, как сладок вкус победы и отчаяния шизофрении, а может просто параноидальной боли в голове или усталости после вечеринки. Я - слабая плоть, сильный дух, низость и благородство, пальцы и кольца, мудрость и длинные волосы, заколотые темными очками. Боль, боль ослепляющая, как удар по лицу, как любовь и старческие бельма. Я молчу, молчу, а руки, как неупокоенные мертвецы, пауками бродят по клавиатуре.
Я пишу письма к самой себе с налетом усталого взгляда покрасневших глаз из под темных очков.
Я молчу...
1-2.04.09