На изломе веков, в перекрестье распахнутых душ,
вновь нацелен зрачок тех, кто правит безудержным балом.
Вместо сердца - сердечник стальной, как осиное жало,
что смертельно ужалит, вздохнув с лицемерием...
Тушь
растечётся слегка, оставляя дорожку от слёз
на румяных щеках, напомаженных щедро в гримёрной...
Сколько лет, сколько зим предстоит нам ещё жить свободно,
уклоняясь от лжи доморощенных сук?
На правёж
рвёмся мы за флажки, за шеренги раскрашенных рож,
где лицо отыскать, безусловно, немыслимо сложно.
Зоопарк от сафари уже отличить невозможно:
там остались ошмётки от мяса, от шерсти, от кож...
В подсознаньи, как в клетке железной, пульсирует мысль,
облекая себя в иероглифы, символы, буквы...
В ожиданьи весны почки вновь на берёзках набухли...
Может, будет тепло и светло, не предвидется тьмы?