Лампа

Наталья Сокова
  Наступает вечер. В саду туман. Последние летние деньки догорают. Мотыльки вьются над лампой. Дымок над кружкой с мятным чаем. Опять шашлык подрумянивается на углях. Пивные бутылки в пупырышках-каплях, только что из холодильника. Вдалеке темнеет лес, он скоро спрячется за туманом, лишь огни поезда разрывают мглу на несколько минут. Веселые голоса не смолкают. Салат из последних помидор режется, пахнет кинзой. А мир замирает вокруг. Небо впитывает в себя наши ауры.   Выходит из-под контроля время. Вдруг все замолкают. Сейчас каждый один на один с августом. А старинная керосиновая лампа горит, дрожит пламя. Сколько лиц отразилось в стекле ее плафона! Может, так же был август. Так же плыл туман, качалась лодочка у мостков, озеро сверкало. Отец с дедом гребли веслами, над черной водой склонялись камыши, кувшинки попадали под лодку. Я смотрела на маренговые облака, небо  казалось таким огромным, бесконечным, так хотелось туда подняться и посмотреть с высоты на большое озеро, на дом у воды, на веранду, где среди кустов сирени виднелся огонек старой лампы.
  Пройдет много-много лет, кто-то однажды тоже достанет из чулана эту лампу, бережно сотрет с нее пыль, зальет керосин, разожжет огонь. И  темноту августовского вечера будут освещать: маленькое пламя и зафиксированные отражения наших  счастливых лиц на плафоне.