Я бы написал об этом роман. Но у меня голова так устроена, если я сказал роман, значит о чём он? ну не о нас, а о нормандском городке, где есть только одна церковь, люди обязательно в воскресенье одевают лучшие наряды и после обедни, католической видимо, встречаются в кабачке на берегу океана, там знаете, такие высокие приливы удивительные и в то же время понятные, завораживающие. Когда вода отступает и открывается полоска илистого берега, местами песчаного с выступающими камнями, любители морских гадов натягивают резиновые сапоги и идут по илистому дну и собирают морские сокровища: моллюсков и устриц, червячков каких-то местных и копаются в водорослях, пока вода не вернётся из океана, вернётся, чтобы спрятать их следы, неотличимые по размеру в мягком иле, цепочками муравьиных троп семенящие от берега до острова или до полосы прибоя. Вернувшись с корзинками и пакетами, курят и отдыхают на берегу, или идут домой, наступая на крупные гальки, на сухие морские звёзды и веточки тихого вереска, выбеливаемые океанской водой или темнеющие от солнца. А мы не встречались там в часы торопливого заката? А птицы, какие там птицы? Под стать ветру и волнам?
Сколько помню себя, придумывал путешествия невозможные. И только побывав в пределах своей мечты, понял, начал понимать, что главная фантазия ещё очень далека.