"Оскорбительно рано светлеет летним утром.
Задернуть бы небо темнотой, а рассвет скатать в рулон и спрятать в шкаф.
Сон заблудился, потеряв ко мне дорогу.
А возможно, он вычеркнул меня из списка тех персон, которых он должен посещать.
Мысли жарятся в черепной коробке, словно картофель во фритюрнице"....
Так-так.
Заснул за столом сочинитель-копрофил?
Ну, щас я скажу, что думаю обо всем этом - Я - член союза околофекальных призраков. Когда-то я был членом.....членом союза писателей, но после смерти быстро износившегося тела, моя душа поселилась в унитазе.
Почему там?
Возможно потому, что моя душа была слишком возвышенна,чтобы вознестись в райские кущи и слишком пылкой для низвержения в Ад.
Как бы то ни было, но у меня такое чувство, что я впервые нахожусь на СВОЕМ МЕСТЕ.
Как я писал!
Я был великолепен и краток!
Помнится: " Сидоров выхватил пистолет и побежал. Преступник спрятался."
Или: "Из его носа показались, пардон, сопли."
Красота!
А эти вычурные эпитеты, эти невыносимые деепричастные обороты вызывают у меня тошноту. Что за жалкие авторы тут пишут?
Их жопообразные души, извергая из себя оптимизм, словно кал, омываются в бидэ творчества.
Рождаются редчайшие по красоте и оригинальности тексты, словно мочевинно-аммиачные разводы на давно нечищенных унитазах.
На них пишутся не менее утонченные рецензии, будто струи свежей и еще теплой мочи страдающего пиелонефритом седовласого старца.
Души страдаюшие метеоризмом, для которых инет, как газоотводная трубка.
Сколько унылого пердежа и пресной проктофонии!
Но еще больше наивно-оптимистических экскрементов!
Иногда попадается и канализационный авангард - бессмысленный и беспощадный, с претензией на оригинальность, но читаешь и понимаешь, что такой скатос не заслуживает даже улыбки острицы, весело танцующей на коричневом танцполе кишечного фантома, только что покинувшего увенчанную алой короной геморроя и растянутую анальными шариками прямую кишку.
Пока спит, коротким,- пропитанным паранойей, словно заварным кремом, - беспокойным сном, этот интернетовский писака, я - клозетный домовой, солью ему в сновидение пару стаканов своих грязных мыслей, дабы они, смешавшись в ночном вазоне его подсознания с его токсично-возвышенным бредом,были приняты им за собственные его мысли.
О! Просыпается! Ну, я побежал.....
"Ого! Это я написал?! Фантастика! Не иначе меня посетил ангел! Ангел водил моей рукой! Какое замечательное критически-кретиническое эссе!"