Мои сны недоступны... но я могу рассказать
Белый снег. Серый лед. Западный Ветер - старый друг, игривый проказник, бросает в лицо пушистые холодные снежинки, налетает сзади и хлещет по щекам жесткими прядями волос из шиньона… да, искусственный волос жесткий и ощущения не из приятных.
Белый снег. И луч солнца золотой… Ослепительный луч на сверкающем белизной снегу… По щеке катится слеза… нет, мне не плохо! Мне хорошо! Мне очень хорошо! Это просто ослепительный луч и Западный Ветер проказник, который кидает мне в лицо снежную пыль.
Я в лесу? Только что была в центре нашего грязного города и вдруг лес… белый снег, голые деревья, тишину прорезает протяжный крик стрижа… почему не вороны? Где мои любимые вороны – желанные гостьи в моих снах? Ну ладно, стриж так стриж, тоже не плохо…
Снег хрустит под ногами. Зима. Хочу майского солнца… почему майского? Потому что в мае у меня день рождения, потому что в мае я смогу сказать, что прожит еще один год… "прожит год, я еще жива"… Жива, потому что еще не время, я еще не закончила Здесь, а Там меня подождут…О, эгоизм мой сказочный!
Шорох. Я не вздрагиваю… нервы у меня в порядке… лениво поднимаю голову. Смотрю.
На ветке рысь. Грациозная дикая кошка. И как она умудряется так красиво лежать на такой тонкой ветке? Вся ее поза выражает праздность и лень, но в пронзительных глазах ожидание и настороженность.
Охотится?
Нет… Она ждет!
"Кто придет к тебе, рысь? Кто к тебе прилетит?"
Да, я люблю задавать героям своих снов дурацкие вопросы.
И, естественно, получаю дурацкие ответы!
Рысь смотрит вниз, на меня. Я слышу голос… голос мне нравится, а вот ответ не очень:
"Угадай с трех раз!"
"Мы это уже проходили!" – напоминаю я.
"Тогда угадывай по буквам" - любезно предлагает рысь.
"Ну тебя в баню!" – вежливо посылаю я… очень вежливо, совсем не в моем стиле… ой, что Астрал со мною делает, сама себя не узнаю!
С высоты, с ясного солнечного неба, доносится протяжный крик. Не стриж. Не столь любимые мною вороны. Я не орнитолог, я не знаю, что это за птица кричит. Я смотрю вверх.
Западный Ветер дует в лицо, едва не сбивая с ног. Через мгновение я уже далеко… меня там нет… но все же я рядом!
Большая птица кружит высоко в небе, над рысью, которая продолжает лениво лежать на хрупкой ветке.
Орел? Ястреб? Или такой птицы вообще не существует в природе? Редкая птица… или не птица?
Опять протяжный, призывный крик. Рысь лениво поводит ухом…
"Тебя же зовут, не выёживайся!" – кричу я.
Рысь бросает на меня насмешливый взгляд.
Опять крик с неба, на этот раз настойчивый, требовательный.
Почему в этом сне у меня нет бинокля? Хочу разглядеть, как следует эту странную птицу – не птицу, которая кружит высоко в небе!
Рысь. Она встает, неспешно потягивается, грациозно выгибаясь. Ее золотистая с черным шерстка шелковисто переливается в лучах солнца. Она как бы не хотя смотрит вверх.
Опять крик… нет, не крик - зов… протяжный и немного печальный. Упрямый… нотки мольбы не проскользнут в этом зове… но я слышу их… и рысь тоже слышит. Пригнулась, подобралась для прыжка… Ведь допрыгнет! А дальше что? Вцепится острыми когтями в странное крылатое существо, птицу - не птицу… утянет вниз, разорвет на части и окрасит кровью ослепительно белый снег? Красивый финал… мне бы понравилось… но…
Рысь насмешливо фыркнула в мою сторону, встряхнулась, выгнула спину и… расправила крылья!
Белый снег. Серый лед. Западный Ветер проказник. Он задувает мне в лицо снежную пыль, хлещет по щекам жестким волосом шиньона. Я игнорирую его. Мне не до игр. Я смотрю в небо… ослепительно голубое небо, куда устремилась крылатая рысь.
Жаль, что я не орнитолог… я так и не поняла, что это была за птица. Или не птица? Разве птицы умеют ТАК звать? Может быть умеют.
Странный танец двух крылатых существ в небесах… И ветер поет странную песню, стараясь попасть в один ритм с танцующими… да, не они танцуют под песню ветра, а ветер поет "под" их танец… так бывает? Да… наверно, бывает и так…
Крылья снятся к успеху и благополучию… это не мой сон… то есть мой, но не для меня… это не мой снег, не мой луч солнца золотой, не мои крылья… мой здесь только Западный Ветер проказник… который поет не для меня!
Обделенная вниманием в собственном сне, я сажусь в сугроб, в моей руке появляется трубка со смех-травой…О, да! Вот теперь начинается МОЙ сон!
А крылатая рысь и "птица" взлетают все выше и исчезают там, в ослепительном солнечном луче, куда мне нет доступа.