Счастье

Наталья Сокова
    У счастья нет вчера, оно быстро портится, но о нем можно помнить.

    Вот иду я по улице, по обычной такой улице, в совершенно обычном городе, каких миллион на земном шаре. Лето пробивает асфальт травой и хилыми цветочками, купается голубями в фонтанах, отражается голубым небом в витринах. В общем, все абсолютно обычное, и день, и небо банально голубое, и голуби сине-серые. Вот и люди, расплавленные жарой, хмуро пробегают туда-сюда, туда-сюда… А я заглядываю в тонированные стекла припаркованных машин, на мне платье дурацкое такое, в цветочек, на голове три волосины, даже ветру потрепать нечего. А я себе нравлюсь. Хоть убейте, но нравлюсь. Счастье…

     Или, к примеру, дождь в зонты плюется, в панели домов, как в губки,  впитывается. Тротуары и дороги залиты небесными слезами. Рыдает все: и окна, и столбы, и афиши на столбах, и даже провода. Капли катятся по бокам троллейбусов и маршруток. А я шлепаю по лужам, размахиваю сумкой и удивляю прохожих. Нет, я не сошла с ума. Просто я знаю, что в этом городе есть человек, который мне очень-очень нужен. Счастье…

     В пустом зале ресторана за столиком в углу сидит одинокий клиент в мятом льняном пиджаке, в футболке с растянутым вырезом, и тоскливо смотрит на сцену. Я пою второй час только для него. Официанты демонстративно гремят посудой, вытряхивают пепельницы, нарочито громко напоминают о том, что уже поздняя ночь. Вставляя мини-диск в проигрыватель, и я думаю: «Да когда же он свалит?»  И тут клиент подходит, целует мне руку и заявляет: «Вы меня сегодня своими песнями от самоубийства спасли». Счастье…

     Сколько дней после детства прошло, не знаю. Но я опять в городе, где на невидимый целлулоид тротуаров зафиксированы мои следы. Здесь мама и папа водили меня за руку. Тут я поняла, что мир гораздо больше, чем кажется. Я стою в море, маслянистые волны трогают меня за ноги. Счастье…

     Весь вечер я хожу, вывернутая наизнанку. Все раздражает. Сын мельтешит из комнаты в комнату. Как бесконечные позывные раздаются «почему, да почему…» Неудачно пересекаются наши с ним пути в прихожей. Меткий удар по попе, и внутри ребенка срабатывает ультразвуковой механизм. Каюсь, не права. Обнимаю сына, говорю: «Прости». А он отвечает: «Ну, что ты, мама, я же знаю, ты меня все равно любишь». Счастье…

     Каждый день, да неважно, что там на небе – солнце или тучи, я просыпаюсь рядом со счастьем. Я целую его в губы. И его глаза мне дороже всех светил на свете. Я трогаю счастье руками. И ни с кем им не поделюсь, уж простите. Если не будет моего счастья, исчезнет весь мир.