Алексей - хороший парень.
Он играет на гитаре,
Пишет песни, сам поёт.
Спозаранку он встаёт.
Быстро сделает зарядку,
Схватит нотную тетрадку,
И звучат под небом синим
Ритмы Пако де Лусии.
Лёха - парень хоть куда!
Только с "бабками" беда...
Вот однажды, в "ящик" глядя,
Он подумал: "Что за дядя?
Чем я хуже этой рожи,
На аквариум похожей?
Я красивый, умный, статный,
Да к тому ж, богат талантом.
Я в столице куш сорву!"
И отправился в Москву.
Там, у цирка на бульваре,
Он затренькал на гитаре,
Распевая все подряд
Песни группы "Ленинград".
Но жесток народ столичный!
Хоть пацан играл отлично
И как дьявол танцевал,
Ни рубля никто не дал.
Лёхе пофиг - трень да брень.
Так прошёл почти весь день.
Лишь под вечер, как стемнело,
Парня всё-таки задело.
Нервный, злющий, красный весь.
"Эй, мужик! Куришка есть?"
Угостил. Разговорились.
С темой вмиг определились.
Местный "Мурку" заказал,
Лёха быстренько слабал.
После двинули в стекляшку,
Взяли пива полторашку
И пошли в ближайший двор,
Чтоб продолжить разговор.
"Да, играешь ништяково.
Кто такой ты, право слово?"
"Я - Алёша из Ростова,
Гордость города родного,
Современный музыкант,
Выдающийся талант.
Я приехал в этот город,
Чтоб карьеру здесь устроить.
Я хочу звездою стать,
Чтобы "бабки" зашибать".
Усмехнулся новый кореш.
"Здесь карьеры не построишь
Без влиятельных друзей.
Кстати, Лёха, я - Сергей.
С музыкой моя работа
Связана довольно плотно.
Сам-то я люблю блатняк,
Ну и рок - того - ништяк.
Я живу вполне неплохо,
Но скажу тебе, брат Лёха,
Хоть ты яйцами играй,
Здесь тебя не встретит Рай.
Наш российский шоу-бизнес
Не таких на свалку вынес.
Многих даже ушатал.
Про Вильгоцкого слыхал?
Не ходи туда, Алёша,
Там продюсер нехороший.
Он сигарочкой пых-пых,
В попку мальчиков пих-пих.
И про то, что выдаётся,
Навсегда забыть придётся,
Потому что "голубой" -
Тяжкий жребий роковой.
Охренел тогда Алёша
И промолвил: "Это что же,
К дяде со стеклянной рожей
В попку избранные вхожи?"
Серж сказал: "Закроем тему.
Вообще, не лезь в богему,
А не то дадут под дых
И устроят пих-пих-пих.
Лучше вкалывай на стройке,
Собирай утиль с помойки,
Раздавай листовки людям,
Знаешь, денег больше будет.
Ну, бывай". И растворился
В темноте. Певец смутился.
И побрёл назад к вокзалу,
Волоча за гриф гитару.
Через день сошёл в Ростове,
Взял поллитру на Садовой...
Ходят слухи, что в Дону
Он по пьяни утонул.
А Сергей домой вернулся,
На диване растянулся
И рассказывал жене
О своём рабочем дне.
Им не пить сегодня виски,
Ведь всего пятнадцать дисков
Продал этот молодец,
Ловкий митинский делец.
Но потом, как возвращался,
На залётном отыгрался.
Прикололся - свет туши -
Для спасения души.
Тяжела и неказиста
Жизнь ростовского артиста.
Я - писатель, ты - певец,
Но у нас один конец.
За бутылкой политуры
Про коллапс родной культуры
Разговорчики ведём,
А потом в окно блюём...
Про дела тузов московских
Знаем всё - когда и сколько
Заработали в трудах
И просрали в кабаках.
А у нас... Да кто не знает?
Городишко подыхает!
Цвет журфака был таков.
Где Козлов и Чураков?
Купавых-то помнишь Юрку?
Он теперь в Санкт-Петербурге.
Телеграммы часто шлёт.
Вроде, здорово живёт.
Где кумир девиц ростовских,
Балагур Антон Вильгоцкий?
Помер?! Ах ты ж, Боже мой!
Ну, давай. За упокой.