Февраль. Хандра

Юрий Сарсаков
Захолустный городок. Автостанции домишко –
перекресток всех дорог, ожидания тоска.
И стою я у окна, оторвав глаза от книжки,
и на то, что подо мною, я взираю свысока.

Подо мною дым из труб, черепичное унынье,
черных веток кружева, чей-то флюгер на ветру.
Ах, как хочется весны. Навсегда уже отныне.
Я тогда со лба возьму и морщины все сотру.

А автобуса все нет. Он сломался по дороге.
Повезет, когда приедет, а пока – наоборот.
Выйти, что ли, покурить? Поразмять бы надо ноги.
Дождик каплет, и под крышу собирается народ.