Всем нашим кумирам посвящается.
Снова ночь за окнами, в домах огни – разноцветные кубики льда. Передача мыслей на расстояние во много миль, за океан. Ты моя муза. Мне кажется, я знаю тебя миллиарды лет. Чья-то грубая ошибка – не в то время и не в тот список ты попал там, где распределяют - кто, когда и с кем. Ты говоришь на другом языке, я не понимаю ни слова, но слушаю твой голос – его я узнаю из тысячи. Разные миры, города, пути… Исправить положение невозможно. Ты тот, кто у многих на виду. Ты улыбаешься каждой вспышке, улыбка отрепетирована, зафиксирована – а нам кажется, что естественна. Твоя жизнь - роман, написанный графоманами, который читают все, кроме тебя. Ты мужчина, но ты – муза.
Я могу дотянуться до тебя виртуально, рассказать, как ты важен для меня, и стану одной из многих, которых игнорируют, или вежливо благодарят. Я знаю, какого это бесконечно говорить «спасибо» и улыбаться, улыбаться… После миллионного раза, «спасибо» превращается в словесную печать, поставленную на очередной комплимент, а рука автоматически выводит иероглифы на снимках, салфетках, телах…
Успех – то, к чему стремимся, то, что ненавидим, добившись. Успех – ответственность за тех, кто ждет ответа. Я открываю твой профайл. Отправить сообщение. Несколько слов, несколько несложных операций с программой по отправке писем – и я в толпе твоих овец. Для них ты – Всевышний. Но ты не мой бог. Ты моя муза. Мне не нужна твоя голографическая "плоть". Рядом со мной каждый день те, кто реальны. От них тепло. От тебя – холодное глянцевое сияние успеха.
Только раз, только одно письмо, для меня - горячее и настоящее «благодарю», для тебя – спам.
Нет ответа… Нет ответа…
Что ж, ты муза. Музы не обязаны отвечать, их дело – вдохновлять.
Просто спасибо за миры, в которые я могу иногда спрятаться.