* * *
Ощетинилось дымом лицо городское,
А ноябрьский ветер – плохой брадобрей,
До обеда район оставляя в покое, –
Надувает на ветках шары снегирей.
Лишь один стихотворец над бытом возвышен,
Только влюбится в девушку – сразу разрыв.
Кто из дома во двор сломя голову вышел,
О делах и мечтах вдруг совсем позабыв?
За спиной зашуршали словами соседи,
Но запас выражений мгновенно иссяк.
На сугробах вкрапленья железа и меди,
И в душе громыхает гора железяк
Полоумный, куда понесло тебя нынче,
Что ты хочешь: богатства, любви, эполет?
Можешь мучиться, как Леонардо да Винчи,
Ни один не закончив свой автопортрет?
Чтобы вдруг на холсте задышала Джоконда,
Нанеси миллион гениальных мазков...
Это вряд ли по силам для членов худфонда,
Так Шагал не напишет и даже Машков.
Ох, какой снегопад. Стало глухо, как в трюме,
И из дома, хоть палкой гони, не уйдешь.
Стали речи короче, а взгляды угрюмей,
И не хочет мечтать о любви молодежь...
Под негаснущей вывеской автовокзалов
Рядом с кучей понурых маршрутных карет
Собирает коллекцию снежных кристаллов
Очарованный собственной смертью поэт.