БОЙ

Ульяна Белая Ворона
Бой - это красиво только в сказках, когда отважный рыцарь рубит на куски ужасного дракона. А на деле... На деле это боль и кровь. Крики ярости, стоны и всхлипы. Никто не обращает внимания на раненых, умирающих, мертвых. Остается только рукоять меча в руке, серебрянный блик на острой стали. Убей или убьют. Не дано третьего! Удар, парирование, пируэт... Тело движется само, он только направляет. Удар по горлу, падает враг. Не человек с телом и душой, а именно враг - существо бесполое и безликое, созданное будто только для того, чтобы умереть на каменном полу. Отскок, короткое мгновение передышки. Наскакивают сразу двое. Двигайся, танцуй танец Смерти! Удары и увороты, колотая рана в бедре, левая рука повисает плетью. Плевать! Без щита удобнее! Кольцо вокруг, живое тепло сзади. Спина к спине. Боже, она ведь даже не умеет меч держать! Удары сливаются в одно бесконечное движение, уносящее жизни. Не посягайте на святое и останетесь живы! Кровь струиться по лицу, волосы слиплись и повисли сосульками, раны уже бесполезно считать. Но врагов все меньше... Удар вышибает все мысли, заставляет осесть на каменный пол. Только в сказке герой усспевает передать свою силу. Только в сказке успевает сказать последние слова! Теплая тьма, клубящаяся под веками заполняет сознание. И последний крик того мира - глухой, как через толстую ткань.
-Теперь я веду его народ! - звон стали и дикий, совершенно ни на что не похожий хохот. Дура...

Туман и прохлада. Он осторожно поднимается, рука непроизвольно тянется к бедру. Вот он, меч. Значит можно идти. Что будет там, дальше? Бог весть... Может иной мир, а может одно забвение...
Топот ног сзади, живая теплая тяжесть, повисшая на плечах. Звонкий голос:
-Я же говорила, что никуда ты от меня не деешься!
Он смеется, снимает её со спины, удеривает за руку...

Те, кто ушел рука в руке, смогут остаться вдвоем и в следующей жизни...