Ночь. Пустынный гостиничный номер. На столе три пакета с ароматическими свечами. Зачем я их купил? Да ещё столько много… Достаю три свечи. Самые пахучие. Зажигаю.
Комната наполняется приятным сладковатым запахом… Но есть в этом аромате что-то неестественное, ненатуральное, ложное… Задуваю крохотные огоньки с синтетическим духом. Достаю сигару. Раскуриваю. Я сам не курю. Сигару купил по просьбе своего друга. Не курю, но мне нравится терпкость дыма, дыма от настоящей сигары…
Вспомнились стихи… Нет, сами стихи не помню. Только общий смысл и несколько строчек всплывают в памяти: "Но иным открывается тайна…" Пытаюсь вспомнить… Бесполезно! Но мне нужно! Почему-то для меня сейчас очень важно восстановить каждую строчку, каждое слово этого стихотворения любимой поэтессы. Позвонить другу? Но у них там сейчас вообще глубокая ночь. Да и не любитель он стихов. Представляю его реакцию, если я, прервав его сладкий предутренний сон, спрошу по телефону:
- Дима, ты не помнишь, как там у Ахматовой? "Двадцать первое, та та та та, та та та, та та та-то. Кто-то придумал, что бывает любовь на земле…"
Нет, Диме звонить не буду. Придётся самому сочинить, иначе не усну.
Анна, знаю, Вы меня не осудили бы… Это не пародия, это не дружеский шарж. Эти строчки пришли ниоткуда, как будто я их получил по незримому средству связи… Мне кажется, что если я их не запишу, не озвучу не передам их людям, то никогда больше оттуда ничего не получу.
Ночь. Потухшие свечи. Дымится окурок.
Силуэты деревьев размыты в окне.
Напридумал какой-то придурок,
Что бывает любовь на земле.
Жили люди спокойно… И дальше бы жили.
Не томясь, не терзаясь в ночи под луной
Но поверили. Ложь про любовь проглотили,
Что любовь это пламя, и в него с головой…
Но иным открывается тайна,
Что любовь не пожар, что любовь океан, глубина…
Я наткнулся на это случайно
И с тех пор в моём сердце покой…
И, конечно, весна!